Ровно один час. Час до места, о котором с улыбкой на лице говоришь: “Если бы я не был там, я представления не имею, где бы я был сейчас”. Нам всем абсолютно все равно, что прошло уже два года.
Все повторяется. Все всегда возвращаются.
Мы быстро бежим по бесконечным ступенькам вверх, будто пытаемся обогнать друг друга. Бежим, а в голове перебираем самые правильные слова, которые должны сказать при встрече. На самом деле все мы прекрасно понимаем, что это бесполезно, ведь как только дрожащими руками мы откроем дверь родного 306, все вернется.
Волшебная дверь открывается, и все снова встает на свои места. Даже запах, тот самый школьный, родной, немного необычный спустя два года, но все еще самый любимый, даже он снова заглянул к нам. Закрываем глаза и вспоминаем, как это было. Тут сидела она. Тут он. За этой партой вечно прятали свои глаза они. Аккуратно проходишь через весь кабинет, дотрагиваешься до каждого лицейского стола, будто здороваешься со “своими”.
Садишься за родную парту, представляешь, как внимательно слушаешь самые любимые мудрые Папины глаза. Думаешь о том, как стыдно за те уроки, к которым не подготовился. Как стыдно за то, что вроде бы работал все это время, но иногда давал слабинку. Нет, Папа никогда не отругает за это, никогда. Папа вообще не ругается. Он просто знает, когда нужно бросить нужный грозный взгляд. Вот и все.
Вспоминаем о том, как приходили без формы, как прогуливали физкультуру, как не учили геометрию и вечно отмазывались на физике. Завтраки, дружный смех, новогодние танцы и пятиминутные подготовки к общим праздникам. Все, наше.
А спустя два года.
Спустя два года мы тут громко смеемся, тихо плачем, молчим, пьем вечный чай и лишь иногда вспоминаем прошлое. Закрываем наши глаза, мысленно хватаемся за руки и долго долго разглядываем нас прошлых. Нас, совсем “своих”.
Все всегда возвращаются. Мы всегда возвращаемся.