О чем вы пишите, Господа?

О чем вы пишите, Господа?
О чем кричите вы так лихо?
На что вы тратите года?
Да погодите. Тихо, тихо!

Вам все равно, о чем сказать?
Один лишь стимул - что есть мочи
Не заявить, а прокричать
Свою натуру между строчек.

Слова терзаете, как плоть
Давно не внемлющую чувствам.
Мечтая, будто сам Господь
Вас наградил таким искусством.

Вы хрип уймите, Господа,
Со рта утрите пену.
Признать не поздно никогда,
Свою простую цену.

Писатель пишет из любви,
Он знает, что он пишет -
Слова не выдрав до крови!
Он этим словом дышит...


Судите сами, Господа,
Вы словно шарфик модный,
Нагромождаете в «трудах»
Шаблон - давно истертый.

И сколько вас! Не различить
Ни слога, ни манер.
Вам лишь и дела - прорубить
Себя сквозь голый нерв.

А как же муза, Господа?
Ее живое пенье.
Ну  неужели никогда
Не знали вы забвенья?


О чем  же, собственно, весь крик?
Чем шрифты так ценимы?..

Да лишь бы только мир постиг
Не вас, а ваше имя!