Эту книгу я приобрела у хозяйки квартиры, которую она сдавала мне, студентке первого курса Университета. "Приобрела" - громко сказано. Поменялась с ней на учебник в крепкой коричневой обложке. Теперь вместо "С. Маршак. Переводы" она ставила кастрюлю с горячим борщом, чтобы не повредить поверхность старого облезлого стола, на мою "Начертательную геометрию", по которой я успела сдать зачёты.
- Забирай! - милостиво позволила она, - уж не помню, кто из бывших квартирантов оставил. Стихи какие-то.
И, пока я ела борщ, глядя в книжку, она, подперев кулаком щёку, рассказывала, как сегодня, когда она переходила улицу, очень красивый молодой человек с модным портфелем, по виду - аспирант, вежливо предложил ей: "Дама, позвольте, я перенесу Вас через дорогу".
Я поднимала на неё глаза, оторвавшись от книги, и на секунду воображала, как выглядела бы её небывалая фантазия: полуслепая, в очках с огромными линзами, крупная сырая старуха возрастом за восемьдесят, в пальто, напоминавшем старую вытертую рясу, и глубоких галошах, на руках изящного аспиранта. А, вообразив, опять погружалась в чтение переводов Шекспира, Р. Бернса, Блейка, Стивенсона.
Блеснуть цитированием сонетов Шекспира и обратить на себя внимание моего нового окружения – другого применения я им в ту пору не видела и глубины их постичь ещё не умела.
Очаровала, чуть смутив моё целомудрие, "Королева Элинор".
Но совершенно покорил чудный перевод из Роберта Л. Стивенсона "Вересковый мёд". Должно быть, бурлило в душе ещё школьное горьковское о горящем сердце Данко, о подвиге юной Зои...
Из вереска напиток
Забыт давным-давно.
А был он слаще меда,
Пьянее, чем вино.
В котлах его варили
И пили всей семьёй
Малютки-медовары
В пещерах под землёй.
Поэтичные романтические строки как-то сразу легли на душу и запомнились, как песня. Я шептала их подружке Таньке на лекции по Научному коммунизму; маме, когда на выходной приезжала домой, а она замешивала тесто для пирогов и сразу заинтересовалась, можно ли отыскать рецепт того мёда; молодому человеку (родня определила его как потенциального жениха) во время долгих наших прогулок по ночным заснеженным улицам:
Лето опять настало,
Вереск опять цветёт,
Но некому готовить
Вересковый мёд...
***
Время шло и, хотя жизнь не всегда казалась мёдом, я, укачивая маленького сынишку, напевала вместо "колыбельной" на мотив "По Муромской дорожке" так полюбившееся про мёд:
Из вереска напиток
Забыт давным-давно...
А едва научившись говорить, на утреннике в детском саду он, сдвинув бровки, читал:
Гневно король промолвил:
- Пытка обоих ждёт,
Если не скажете, черти,
Как вы готовили мёд!
И младшая дочка, а потом и их дети старательно заучивали это стихотворение, желая сделать приятное бабушке. А я поправляла ошибки за всеми тремя внуками, восторженно удивляясь их талантам и способностям. Как и полагается.
Памятная семейная встреча случилась несколько лет назад. Собрались помянуть бабушку, мою маму, в годовщину её смерти. Приехали дети, родня.
- Помните... а помните...- слышалось поминутно. Обильный, как всегда, стол. Знаменитые бабушкины пироги... Только её не хватало.
- Так и не нашла наша бабушка чудесный рецепт мёда из вереска, хоть и листала бесконечно старые книги по домоводству, - грустно вспомнила я.
И едва произнесла первые заветные строчки: " Из вереска напиток..."-
как неожиданно дружным хором меня подхватили отец, сын, дочка, две внучки и внук и без запинки, без единой ошибки прочитали, словно молитву, от начала до самого конца, пока не прозвучало торжественное:
А мне костёр не страшен.
Пускай со мной умрёт
Моя святая тайна -
Мой вересковый мёд!
Ошеломлённо, с широко раскрытыми глазами наблюдали это явление гости, не решаясь произнести ни слова, пока не разразились аплодисментами.
***
А вот, что подвигло меня рассказать это семейное предание. Старшая внучка живёт теперь в Москве, и общаемся мы с нею и новорождённой правнучкой, которой всего три месяца, по скайпу.
Малышка закапризничала сегодня на руках, и моя прекрасная молодая мамочка, укачивая её, замурлыкала на мотив "По Муромской дорожке":
Из вереска напиток
Забыт давным-давно...
http://proza.ru/2013/01/18/1345
Иллюстрация: Подарок дорогого, незабвенного Антоныча3