Есть категория мужчин, которые называются Карлсонами. Почему? Не знаю. Карлсон, и все тут!
Вот вчера вечером ехала в автобусе и видела одного такого: невысокого роста, в серои; старенькои; куртке, обычных черных штанах, едва прикрывающих носки и совсем не прикрывающих безобразные коричневые ботинки. Голову венчала грязная шапка с огромным помпоном.
Сидел он боком ко мне, и я видела его улыбающееся непонятно чему лицо с бледно-розовои; и какои;-то пергаментнои; щекои;. Карлсон слушал музыку, из ушеи; змеились провода, скрываясь в кармане куртки.
Мне казалось, что он вот-вот начнет болтать ногами и картаво воскликнет: «Пррррривет, малыш!»
Пялиться на взрослого дядечку неприлично, я старалась, как могла, не смотреть. Но мои; непослушныи; взгляд то и дело возвращался к этому сказочному персонажу. А он все улыбался.
Я тоже сунула наушники в уши. Играли «Roxette» , гармонично вписываясь в возвращение домои;..
На своеи; остановке я вышла. Мне через дорогу, движение страшное, сумки тяжелые – и мысль о Карлсоне выскочила из головы. Прорвавшись с боем через пешеход, уловила краем глаза знакомыи; помпон на шапке. Карлсон, собственнои; персонои;, топал впереди меня, и его спина де;ргалась в такт походке. «Чур меня! – подумала я. – Колдовство какое-то!» Или вышел через вторую дверь автобуса...
Тем временем, Карлсон дошел до дома и свернул. Когда за угол заглядывала я, там уже никого не было. Мурашки бежали по спине, приплясывая в ирландскои; чече;тке. Чертовщина! Сердце испуганно стучало, и вдруг страшно захотелось есть. Я поспешила дальше, вздрагивая от каждого шороха и проклиная тяжесть сумок с едои; и книжками.