Одиночество. Комната. Вечер.
Кто сказал, что сегодня суббота?
Покажите того идиота!
Он сейчас же отхватит в лицо.
Пустота. Ремарк и лампа.
Удручающе ничтожно перелистываю страницы книг.
Скажите, повториться ли вновь этот миг?
Суббота и.
Сегодня запихните одиночество под кожу.
Можете думать, что угодно.
Так пусть будет убого иль угодно, что кожа-
ножны.
Одиночество- сабля.
Вы- скучающий солдат, такой же как
блуждающие огоньки во сне.
Ведь лишить кого-то жизни, сиеминутно,
тщетно взяв в руки нож-
ничего не стоит.
А подарить кому-то жизнь, ежесекундно,
одарит благородием экстаза высшего и Вас.
И от того появится в Вас гордость.
Не буду говорить иль утверждать, что ваша гордость-
смертных грех.
Над мной лишь посмеются.
Не возжелав отведать правды.
Обычно, по утрам, будь то суббота, понедельник-
не выношу присутствия людей, ****ей, детей и неимущих.
И каждый новый раз подумываю вновь-
не попытаться ли уснуть, загнуться в бесконечность.
Но гнусное ощущение наблюдения,
не перекрывает моего отвращения.
Убогая ирония природы человеческой души.
Тут как не сыщи, не найдется объяснений.
От этого нам не уйти.
Проклятая покорность, детство.
Как будто бы я мертв.
"Мсье! Кто Вы такой?
Наконец-то!
Мы дождались от Вас разумных слов."
Я взял шарф и вышел.
Мне не хотелось ждать ответа.