Так отчего же я не мог.
Писать о том, что сам не пережил.
Быть может потому,
что все регалии не мне.
Что не заслужены ни честь, ни лоск, ни похвала.
Со мною рядом лишь мой воск со свеч.
И край листа, что был недавно чист и молод.
Во мне кричит грифоном голод.
А холод обступает с девяти кругов.
Вдруг стал каким-то приглушенным,
Гораздо тише, чем бывает, когда рождается победа крови.
Гораздо тише, когда умрет один лишь человек.
Ваш голос прорываясь сквозь стену.
Сквозь стену пыли, крови и песка.
Мне на душе.
И только присутствие мертвеца так ощутимо.
Ведь движется живое все.
Что движется, то
может быть сильно, изящно и смешно.
Победа или смерть?
Смерть! В ней есть то самое.
Подлинное величие.
Вы только ждите.