Когда нибудь ты обо мне вспомнишь. Грустным холодным вечером, когда за окном будет идти снег, или моросить дождь… Когда по лужам и слякоти будут бежать люди с работы, каждый к себе домой, где их ждут, любят, где им рады… Или не ждут. Или ждут не те, о ком тоскливо ноет сердце.
Ты пойдешь на кухню, нальешь себе чай, неспеша затянешься сигаретой и будешь смотреть как растворяется дым: так же , как когда то растворилось всё, что нас связывало.
Случайно попадется под руку моё фото. Невольно задержишь свой взгляд на нём. «Где ты» - подумаешь, «Что сейчас делаешь…»
И позвонить бы, только все уже давно потеряно.И поговорить бы, просто так, ни о чем, просто спросить как у меня дела, как это всегда было. Просто чтобы услышать мой голос на другом конце провода.
Может быть ты возьмешь в руки телефон, начнешь набирать цифры, которые давно врезались в память, и сбросишь.
Положишь телефон на стол и продолжишь пить чай…
Захочешь уснуть, да холодно так станет, непривычно. Вспомнишь как я свернувшись клубочком рядом с тобой засыпала.
Подушка… Да к чёрту эту подушку! – швырнёшь ее в стену…
И станет вдруг так немножко, совсем чуть-чуть, меня не хватать...
Где я буду, я не знаю. И кем я буду – не знаю.
Не скучай. Станет грустно, ты посмотри в окно – я там буду, просто представь что я рядом.
Вспоминай обо мне иногда. Вспоминай день, когда мы познакомились. Только с улыбкой вспомни. И не грусти никогда, слышишь?
Знаю, ты вспомнишь обо мне однажды… Грустным вечером, когда за окном будет идти снег, или дождь… Кто-то подойдет сзади, и обнимет тебя за плечи, прижмется к тебе всем телом и поцелует в шею… Как я. Только это буду не я.