ХОТЕЛА
Хотела выжить. Падала, стрелялась,
царапалась, кусалась. Не смогла…
Хотела плакать. Прыгала, металась,
цеплялась, но не умерла.
Игристым винам честно доверялась,
болела сильно, но пережила.
Спала, укутанная чьим-то одеялом,
сложив у ног чужих свои крыла.
Да кто же ты? Не ангел и не демон,
не Дьявол и не бес ты, и не бог.
Но что за яд ты запустил мне в вены?
И антидота дать ты мне не смог.
Я просто моль, я тихо умираю,
Я крылышки сожгла в твоем огне.
Я так хотела не дойти до края,
Но, кажется, не повезло сегодня мне.
Я вниз бросалась с лестницы, с балкона
и с дерева, наверно, но не до конца.
Мечтала приручить грифона
и покормить с руки, а может быть с крыльца.
Я так хотела плыть по морю страсти,
сшибая чьи-то мертвые сердца.
Но надо мною вряд ли кто-то властен.
Есть только я, и есть моя мечта…
Москва, 04.03.2013