До чего же талантлив российский народ.
Я читаю в Стихире творения редкие:
Среди "белых" "поганку" узрею, здесь сброд,
Но сражают порой откровения меткие.
Просто диву даюсь. Мне порукой — душа:
Принимает она, что талантливо пишется.
Скромен данный поэт, не имеет гроша,
Но творит, потому что свободнее дышится.
Славы ищут иные. И, конечно, найдут,
Оттого, что заветные ходики вызнаны.
Их оценят сейчас, а потом подождут.
Удостоится тот, кто один - Богоизбранный.
Впрочем. я горячусь: не один, и не три.
В землю брошено семя, взошли разноцветные.
Я сегодня под градусом лёгким внутри...
И в стихах разве дока? Но, чую заветное.
Я сегодня под градусом лёгким, друзья!
И Высоцкого мне спела женщина нежно.
Из породы стихирской мне вышла семья,
Тут не надо гадалки...Не прожить безмятежно.