Чем дальше год уходит в темную половину, тем зримее их присутствие. Ветер, швыряющий ломкое золото в лобовое стекло маршрутки; птица, накрывшая тенью широких крыльев; голос за плечом, не имеющий хозяина.
Я вытягиваю руку - и на перчатку опускается белый сокол. Скалясь, обманчиво-лениво подходит и ложится у ног волк с косматым черным мехом и вечно настороженными глазами.
Годы и годы ты взрезаешь сталь моего доспеха, укрываешь тяжелым плащом обнаженную грудь - ни октябрьский холод, ни застарелые страхи не посмеют дотронуться до горящего сердца. Воин мой, золотоволосый бог августа, чье имя - руна победы, чья история исчисляется пергаментными столетиями, чью мудрость я беру в долг снова и снова.
Жизнь твоя в моих руках, судьба моя в твоих руках, вечно стоящий за левым плечом - еще не ведущий, уже не ведомый, но от века идущий рядом. Защити от гнева и холода, поделись тихим покоем, покоем, который больше никто не потревожит.
Долго ковать Бальмунг, долго отращивать обрезанную косу.
Только дождись меня, колокол буйного моего сердца. Куда бы ни шла я, все дороги ведут к тебе, через кольца огня, через стылые фьорды и плавящийся асфальт нелепых моих городов.
Отмерь срок до излома года - снова приду омывать твои ноги, отирать волосами, брат мой, сын мой, прозрачная яблоневая кровь на звенящем клинке.