Строка… Всего лишь человек я.
Строки длинней не напишу.
Сижу пред белыми листами –
Дышу, дышу, дышу, дышу.
Дыханье рваное, сырое,
Листы влажнеют. Катит пот.
Как жаль, что этими руками
Я не создам стихи. А вот
На влажных листьях тех деревьев,
Что за окном моим гудят,
Природа строчит песнопенья,
И каждой строчки горек яд.
И в каждой строчке – сотни смыслов,
В моих словах – едва ль один.
Строка… Одна… К чему тут числа,
Когда пишу? А из картин,
Что мне рисует вдохновенье
Бумаге я дарю лишь дым…
Смердящий дым - всего мгновенье,
И он, к стыду, непобедим…