Ангел

               
                1
               
 Маленькая комнатка была освещена  одиноким пламенем  свечи. Она не могла осветить все уголки этой  обшарпанной комнаты,и  оттого они казались  темными дырами. Размеры комнаты были слишком малы, чтобы в них мог жить  взрослый человек. Она скорее подошла бы для ребенка, если бы была обустроена  в виде детской. Однако человека обитавшего тут,  это видимо  мало волновало. На железной кровати расположенной в углу помещения,  спал мужчина. Глядя на него  и на всю обстановку , можно было подумать что это законченный пьяница, находящийся  в состоянии глубоко похмелья. Но это было бы ошибочным мнением ,он не был пьян, и тем более не был пьяницей. Это был просто уличный  художник, проведший двое суток без сна.  Небритый, обросший, в  заляпанной одежде, он громко сопел ,раскинувшись на кровати,  в виде какой то уродливой  пятиконечной звезды. Казалось,  случись сейчас цунами либо земля-трясение  вряд ли  даже это  могло его  разбудить. Настолько крепко он спал..
Из-за того что окна и двери  были плотно заперты ,в комнате застыл   затхлый запах табака  и  сырости. Пламя свечи медленно догорало, приближаясь ко дну подсвечника. Спящий человек медленно пробуждался ото сна. Открыв глаза, он некоторое время молча смотрел в потолок своей спальни, служившая ему одновременно и мастерской. То что он увидел, возвратившись в реальный мир, было совсем непохоже на его недавний сон. Там он бродил по прекрасным замку в волшебной стране. Со всех сторон окруженный красотой и ярким светом ,он ощущал ни с чем не сравнимое блаженство. Очутившись в своей комнате, он испытал нечто вроде глубокого разочарования и тупого уныния. Таким разительным был контраст между сном и явью.
Наконец он привстал со своего ложа, и взглянул в сторону окна, затем на пламя свечи. И понял что проспал весь  день. Не так уж и много,-подумал он, учитывая то, сколько  часов  не сомкнул глаз. .  Специфической чертой его натуры было в том что,  вдохновение  приходило к нему  лишь в ночное время суток. Именно когда на землю опускалась ночь, он и  был способен рисовать  свои рисунки. Подойдя к  мольберту, он взглянул на картину, над которой работал всю последнюю неделю. Это был ангел. Его «Ангел ». Так показалось ему с самого начала.
Неделю назад , в тот момент, когда он  начал набрасывать первые штрихи, он испытывал меланхолию, сродни внутренней опустошенности. Результат длительной бессоницы, которая  терзала  его разум и тело, на протяжении вот уже нескольких месяцев, сводила его с ума. Работа над картиной ,на какое-то  время вытеснила напавшее на него уныние . И  хотя он знал, что сплавит ее  за  гроши , он все равно вкладывал в нее всю свою душу. Некоторое время он молча  смотрел на свое творение, пытаясь усмотреть несовершенства, возможно добавить что то новое. Он не старался изобразить идеальный ангельский образ, он всего лишь рисовал тот  самый лик,  который маячил в его воображении.  Картина была почти готова. Несколько штрихов и его недельная лихорадка завершилась бы.
Подготовив наконец все необходимые краски , он   принялся за работу.  В желтом пламени свечи изображенный на картине портрет, казался слегка сумрачным и зловещим. Хотя, художник сам его создавал, он старался не смотреть  в глаза своему «ангелу». Он отгонял от себя осознание того, что  испытывает страх, каждый раз встречаясь с ним взглядом. Проницательные  глаза  сурово смотрели на него,   проникали в самую суть его души, обличая его во всех смертных грехах, когда-то совершенных, и благополучно забытых. Суровость, сменялась насмешливой иронией,   глаза  начинали смотреть  с  нескрываемым презрением , словно потешаясь над человеческой натурой.  Именно  над ним. Художник  все это, списывал  на свое богатое воображение, разыгравшееся в темное  время суток. При свете дня она будет выглядеть как самая обычная  картина,-рассуждал он, нанося последние  краски на полотно.
Ну вот, кажется,  он  закончил. Художник присел на край кровати и залюбовался своим творением. На этот раз она точно   была закончена. Картина  была прекрасна. Прекрасен был ангел, изображенный на ней. Но что то беспокоило его во всем этом  .  Он снова поймал себя на том что не хочет смотреть в глаза ангелу . Сердце. Да, его  сердце, колеблется и словно сжимается. Какое то неприятное предчувствие давило на  него. Не отрывая взгляда  от полотна, он понимал что это связано с его картиной. В голове пронеслась мысль уничтожить ее .  Но он тут же высмеял себя,- Столько труда вложил ты в это?  И сколько бессонных ночей ты провел чтобы нарисовать ее? И лишь для того чтобы наконец то создав  уничтожить ее???  Бред! конечно же бред, полнейший. Он никогда этого не сделает, слишком прекрасным был образ ангела …. в тоже время зловещим. Это был ,ангел смерти. Изначально его  ангел должен был символизировать свет  и Божественное начало. Но  это потустороннее  существо, казалось не излучало ничего светлого и доброго. Холодная мрачная красота  завораживала и пугала. Художник сцепил пальцы ,словно собрался молиться. Страх  занозой  запрятался, где то в глубинах его души. Он  ощущал его холодное цепкое прикосновение. Никогда раньше он не боялся своих картин, в худшем  случае он мог чувствовать отвращение. Но никогда они не вызывали у него чувство тревоги  и страха. Но уничтожать картину…нет, это было выше его сил .  Художник тряхнул головой, отгоняя эти мысли. Как только она подсохнет, он непременно продаст ее первому встречному. Пусть живет и здравствует, но уже  в другом месте...-размышлял  он.  Художник ополоснул   испачканные  руки,  и присел  на старенький деревянный стул. Полотно  стояла в центре комнаты, победоносно  взирая на своего создателя. Взглянув на часы, он увидел,  что потратил на работу почти всю ночь, и еще раз удивился тому, как быстро бежит время, когда он занят рисованием. Несмотря на то что он проспал весь день, его снова  неимоверно потянуло на сон.  Выпив стаканчик вина ,и  слегка захмелев ,он закрыл глаза и  предался воспоминаниям своей жизни. Перед глазами  сменяя друг друга мелькали различные  образы . Счастливое уютное детство, юность, с ее надеждами и мечтами, а затем и  молодость, полная распутства, и  женщин  с их пресловутой любовью…… вдруг некий звук отвлек его от  мыслей  ,нечто похожее на скрип или царапание . Подняв  сонную голову,  он недоуменно  осмотрелся. В комнате  никого не было кроме него, ничего не изменилось. Кроме одного…. Случайно задержавшись  взглядом на картине , художник  прищурившись, повнимательнее взглянул на нее. Встав из-за стола, он вплотную подошел к полотну. Что то в ней изменилось…..Крылья! Он в ужасе  уставился  на крылья  «своего ангела»,. Они черные…. Менее часа назад он смотрел  на  белокрылого ангела с голубыми глазами. Теперь же с полотна, на него уставились  абсолютно темные зрачки, олицетворяющих само зло.  За спиной  раскинулись   черные  крылья, не  ангела ,но демона… БЫть такого не может… –прошептал художник побелевшими губами.. Бесстрастный взгляд преобразился в хищную, злую улыбку,   напоминавшую оскал.  Белокурые локоны приобрели   грязно серый  оттенок, словно  выгоревшая  зола.  Художнику было достаточно нескольких мгновений,  чтобы понять, кто  предстал перед ним .…..