Чёрт подарил своему чертёнку на День всех смрадных коробку со стойкими и оловянными писателями.
– Играй, сынок, да учись играючи души писательские вытряхивать, – сопроводил он подарок напутствием.
Чертёнок чертовски обрадовался, вывалил писателей из коробки, расставил рядком и видит, что все как на подбор такие замечательные, розовощёкие, и у каждого помногу красивых блестящих книжек, а один какой-то совсем отвратительный – бледный, измученный, к тому же книжка у него всего одна, да и та не блестит.
– Какая же у него, должно быть, скверная душа, если он однокнигий, – решил чертёнок и забросил уродца к богу на кулички.
А с остальными принялся забавляться: хватает очередного и трясёт, трясёт что есть мочи, пока всё до последнего душка не вытряхнет. К концу дня, однако, уморился мелкий душегуб и решил угомониться. Уселся перед образовавшейся кучей, водит носом и сильно ликует – такой от кучи отменный смрад исходит! Предвкушает отцовскую похвалу и оттого ещё пуще ликует – просто-таки в седьмой преисподней от счастья…
Тут и чёрт сыночка проведать приволочился. Смотрит, на полу лежит куча какой-то дряни, а душами и не пахнет. Понял он, что ненаглядный отросток своё первое испытание провалил, и назидательно изрёк:
– Душа, сынок – чёрт тебя подери! – не гирлянда, она снаружи не болтается, она внутри светит. А потому заруби себе на рыле: не тот писатель с душой, что на вид блестит, а тот, который совсем никакого виду не кажет, потому что за бесценное нутро своё опасается.