Без названия

Есть те, кто всегда уходят.
Прощание - как конфетка,
Быть ветренным снова в моде,
Быть верным мешает соседка.

И пена сползает по пальцам
И блюдца помытые бьются...
И ждут только тех, кто уходят,
Не видя тех, что остаются.