Сначала тебя перестают трогать его губы и руки, и глаза. Потом перестаёт трогать его запах. Потом - где-то случайно услышанный смех. Случайно пойманный взгляд. Случайно увиденный почерк. Слова, сказанные кому-то о тебе, пролетают мимо тебя, как эхо, не задевая ни одной тонкой волны твоего внутреннего естества. Потом тебя перестают трогать некогда объединявшие вас песни, фильмы, игры... Тебя не трогают слухи о нём. Тебя не трогают сны с его участием, где всё у вас прекрасно, как когда-то... Потом тебя не трогает даже реальное воплощение его в какой-то общей компании или в кафе за столиком напротив. Его взгляд и голос, странно, уже не трогают тебя. И ты живёшь, не задумываясь периодически о том, что вот: "Как это, почему даже воспоминания о нём никак не трогают меня?" Нет... Тебе просто некогда об этом задумываться.
Потому что, ну не трогает он тебя больше, вот и всё.
Потому что оттрогался уже, перетрогал, но не сумел затронуть самых тонких струн души.
Потому что теперь тебя трогает другой.
© Таня Шемякина