Уставшие ждать соловьи на голых ветвях запели. Бессовестным гоном в крови - апрельское нетерпенье. Лунный ручей, будто дым, течет в балконный проем. Мне лестно быть только твоим, ласковым глупым щенком, Лисом, давно прирученным, где-то на дальней планете, там, где с тобой неразлучны мы, где мы за все в ответе...
А может быть плюнуть на все, на страхи и недоверие: послушай, пара часов - и я у тебя под дверью... Впустишь, куда ты денешься, забудешь задать вопрос... Ты знаешь с какою нежностью коснусь я твоих волос? Каким знакомым движением к груди я тебя прижму и стану твоим продолжением.
Ты мой. Не отдам. Никому...
Щелчок - и окурок звездочкой с балкона летит во тьму. Не бойся меня, мой солнечный, я силою не возьму, того, что не мне предназначено, не мой согревает дом.
Мне хватит тепла, горячий мой.
Что ищем мы, то найдем.