Шлейф брошенных на ветер слов
по жизни тянется за нами.
В нём сухость полевых цветов
и лица в запотевшей раме.
Шлейф брошенных в лицо обид
не замолённых, не прощённых,
давно впрессованы в гранит
из фраз забытых или новых.
Тяжёл наряд, а бросить жаль
и носим тяжесть за плечами,
печалей тёмная вуаль
не отвергается глазами.
Непрошенность потерь и дней
впускаем так неосторожно.
Уход - приход, чужих, друзей,
как в старых кадрах, было - должно.
Шлейф тянется и невдомёк,
что устарел, давно не в моде.
Уже не шлейф – трухи мешок,
как будто и не по погоде.
Его б сменить пора давно
на что-то лёгкое, простое
и это вовсе не грешно,
ведь, шлейф-то…дело наживное.