Что значит жизнь? Что значит само существование в этом мире? Вы держитесь за него, отчаянно вцепившись? Или с легкостью полагаетесь на судьбу? Боитесь фортуны или отчаянно её ждете? Кто вы? Что вы?
Она никогда не цеплялась за жизнь, но боролась за каждый вздох. Сама себя доводила, убивала и боролась, находя в последний момент смысл. Но что если даже у таких отчаявшихся вдруг возникает постоянный смысл? А привычки остаются. И если пропадает желание что-либо делать, то наступает совершенно странная вещь: жить хочешь, но все равно остаешься на грани. Оксюморон.
Никто не просил её выпивать, забывая про сердце. Никто не просил её вдыхать никотин, что при каждом вдохе режет по легким. Глупая привычка искупать вину болью. Можно извиняться лишь за то, что реально причиняет боль. Это её философия, её принцип. И именно поэтому она старается жить по совести.
Но к чему это привело сейчас? В купе с нервами, усталостью и просто не желанием существовать именно в ту треклятую секунду - дало своеобразный сердечный приступ. Она сама почти не замечала что её сознание постепенно начинает ускользать от нее, а сердце разрывает от боли. Но друзья заметили что-то раньше. Мягкий, но твердый голос, убеждающий выйти на балкон. Морозный воздух и мутная тьма ночи. Её ноги совсем не держали и она безвольно, как кукла, соскользнула на холодный пол. Взгляд в никуда и постоянно то присутствие здесь, то отсутствие. Изредка теплые пальцы ложились на шею и запястье, прощупывая слабый пульс. Звучали предложения скорой, от которой она слабым голосом отмахивалась. Она почти не могла говорить, слова были в голове, но произнести их - адский труд.
Телефон вибрировал, она знала, кто ей пишет, но не могла ответить. Просто знала, что не попадет по клавишам. Звонок подруге. Отчаянный. Когда точно не знаешь, что последует после гудков.. Обволакивающий и уже родной голос, обеспокоенно просящий позвать подруг, но не справляясь с её упрямством наставляет её саму. "Не теряй сознание иначе гарантирована остановка сердца." И весь мир то есть, то его нет. Секундные потери сознания и возвращение в реальность с помощью то друзей, то сообщений. Его "умоляю" просто резало в клочья. Но она могла лишь твердить "все в порядке, все нормально". Пытаться идти, но неизменно падать и оседать на полу, как сломанная кукла. И кашель, ужасный кашель от никотина.
Разговоры. сообщения. Разговоры. Сообщения. А она почти ничего не осознавала, то выключаясь, то возвращаясь в реальность и пугая всех. Она сама была виновата. Во всем. В каждой невозможности встать, в каждом слабом вздохе, в каждой оглушительной боли. Но он винил себя. И это создавало еще большее нервное напряжение. Сквозь пелену слова "У неё бешеный пульс! У тебя есть успокоительное?". И новые попытки хвататься за реальность.
Усталость.. дикая усталость, которую сравнить даже не с чем. Сознание тяжелее, барахтающееся, как в агонии и причиняющее нестерпимую боль. Все слова внутри, а она не хочет их произносить, даже печатать не может. Все слова внутри. Агония внутри. Мольба о разрешение потерять сознание и "только вернись". Она уже почти готова отдать остатки своей души блаженной тьме, но друзья снова увлекают ее в разговоры, встряхивают и не дают окончательно запутаться в лабиринтах сознания.
А потом анестезия от его любви. И сон на час, освобождающий от боли. Разве она не боролась? Разве она не сама себя чуть не довела до последнего вздоха?
Ранним утром дождь смоет боль. Поможет подумать. Он скажет, что виноваты оба, что натворили глупостей. Она останется при мнении, что виновата лишь одна. Из-за нее он курил, он боялся за нее. И его слова "я даже один день без тебя не выдержу" сдавливают грудную клетку.
"Мой мальчик. Я приручена тобою, а ты мною. Мой хрупкий смысл быть. Навсегда только мой."