или Почти дневник Бриджит Джонс*...
Мою кухню знакомые всегда называли территорией повышенного риска. Скажу Вам по секрету, я совсем не умею готовить. Не то, чтоб у меня руки не из того места росли или продукты я не там и не такие покупаю. Только как-то так случается, что за какое блюдо я бы не взялась, выходит, в лучшем случае, не совсем то. А если быть честной, совсем не то, что было задумано.
За мной даже прозвище закрепилось, Бриджит Джонс*
Завтра у меня очень ответственный вечер. Из Америки возвращается Стас.
Стасик Миронов, мой давний приятель. Мы не виделись с ним долгие пять лет. Короткие скупые сообщения на электронную почту, виртуальные открытки с днём рожденья и рождеством, вот и всё наше общение.
Я была даже удивлена его предложению встретиться завтра. И кто меня только тянул за язык устроить эту встречу у меня дома. В Москве тысячи ресторанчиков и кафе, а я решила привести друга в квартиру.
Что ж. У меня, так у меня. С вечера достала из морозилки цыплёнка. Брезгливо кинула в раковину. Креветки решила варить завтра. В планах был салат из серии «Гнездо перепела» Сварила картошку, яйца. В голову постучалась дурная мысль, варить ли горошек из банки. Примерно через час мысль ушла, и я всё-таки решила горох не варить. Всю ночь переживала за цыплёнка. Если в салатах я более - менее уверена, то с дичью дела обстоят гораздо хуже.
Утро. Дрожащими руками тыкаю цыплёнка. Оттаял вроде. И что? Лезу в интернет. Открываю первый попавшийся сайт по кулинарии. Советуют натереть солью, перцем и чесноком. Да ещё и лимон внутрь впихнуть?! Это куда же его вставлять? В шею или наоборот?
Цыплёнка оставляю до лучших времён. Режу всё на салат.
Стругаю почти уверенно. Одна загвоздка, для украшения необходима жаренная соломкой картошка. Мою, режу, жарю. Вроде готова. Достаю перепелиные яйца, укладываю всё как на распечатанной картинке. Так, всё в холодильник.
Цыпа… Ну иди ко мне, жертва соевой индустрии. Хожу вокруг тушки около получаса с лимоном в руках. Цыплёнок уже дал течь. Глажу его взглядом, руками уже боюсь. Накидываю на него бумажное полотенце. Наконец перекладываю несчастного в форму для запекания. Соль, перец, чеснок. Вот, идиотка, полотенце не сняла. Повторяю процедуру, вновь соль, перец, чесночок. Лимон… Чтобы не ошибиться беру два и втыкаю их навстречу друг другу и спереди и сзади.
Видок у цыпы тот ещё.
Ставлю в духовку.
Уф.
Прошёл час. Телефон запел приятную мелодию Led Zeppelin. Звонил Стасик.
- Стас? Привет! Конечно, встречу. Ужин? Да, разумеется, как договаривались, у меня.
Пока. Жди, я уже еду.
Я открыла дверцу холодильника, бросила взгляд на салатик, достала из шкафа шампанское и впихнула бутылку на верхнюю полку. Дверца холодильника сопротивлялась, но я сумела захлопнуть её. Так, по крайней мере, мне на тот момент показалось.
Подкрасив губы и наскоро причесавшись, я выскочила, подхватив сумочку. На площадке вспомнила, что на комоде забыла мобильный телефон. Вернулась. Втянула носом аромат предстоящего свидания. Глянула в зеркало и, показав язык своему отражению, выскочила из дома, прикрыв дверь.
У меня было странное чувство, что я чего-то не досмотрела или забыла, но я гнала эти дурные мысли.
Жмурилась солнцу, улыбалась прохожим, стоя на автобусной остановке в ожидании маршрутного такси.
Сев в маршрутку, я закрыла глаза и представляла себе моего рыжего Стасика. Какой он теперь? Изменила ли его Америка?
В аэропорту Стас уже ждал меня, сидя на ярко – оранжевом чемодане. Его широкую улыбку я узнала сразу. Такой же смешной, и такой же конопатый. Будто и не было этих пяти лет разлуки. Мы даже не поцеловались. Я схватила Стаса за руку, он схватил чемодан, и мы побежали к выходу.
В маршрутке мы взахлёб рассказывали друг другу о своей жизни, о мечтах и обо всём, что накопилось за эти пять лет. Уже подъезжая к дому, я начала испытывать чувство лёгкого беспокойства, сравнимое с тем, какое испытываешь, если идёшь в школу, не выучив урока.
Подойдя к дверям моей квартиры, моё лёгкое волнение переросло в трясучку, так как дверь была приоткрыта.
- Надежда! Ты чего двери то не закрываешь? Шарик наш у тебя там нашалил маленько, но ты уж на него не серчай! Сама виновата.
Шарик… Наш местный «сын полка». Кормим его всем домом с прошлого года. У бедняги перебита левая задняя лапа, и живёт пёс в нашем подъезде.
- Надежда! Да ты спишь что ли? – тётя Шура, дородная пышногрудая соседка слегка шлёпнула меня по плечу. Стас смотрел на нас с явным интересом. – Я говорю, Шарик голодный, а у тебя ароматы, запахи там манящие. Соседка стояла в дверном проёме своей квартиры и косилась то на меня, то на Стасика.
И тут меня осенило, когда я возвращалась за телефоном, я лишь прикрыла дверь, даже не удосужившись, захлопнулась ли она. Вот ужас…
- Ну я… - Дальнейшие мои мысли лучше не озвучивать в моём девичьем повествовании.
Стас, ничего не понимая, вопрошающе посмотрел меня. Я лишь развела руками.
Мы вошли ко мне. То, что предстало перед нашими глазами трудно выразить парой приличных фраз. На тот момент была немая сцена, сейчас же на ум приходит лишь одно слово, да и то матерное.
На столе сидел Шарик. Не могу сказать, что вид у него был счастливый. На полу валялось растерзанное тело цыпы. Дверца холодильника была открыта и из неё торчали потрошёные остатки салями, недоеденные бутерброды с икрой и надкусанное «Гнездо перепела»
Шарик икал и косился на меня, давая понять, что ужин мог быть и повкуснее. Стас присвистнул, чем рассердил гордого дегустатора моей стряпни и тот, гавкнув, поспешил выскочить за дверь.
Я стояла растерянная, расстроенная и ущемлённая. Даже собака указала мне на мою безрукость и никчёмность, как хозяйки.
Стас улыбался глазами, хотя по лицу было видно, он еле сдерживается, чтобы не расхохотаться.
- Что же, - заговорчески произнёс он, - Твой ужин попробовать не удалось, давай сразу перейдём к моему.
Стас открыл свой оранжевый чемодан. Достал оттуда бутылочку Виски, упаковки с сыром, колбасой. Маслины, какие то фрукты и шоколад.
- Живём, Надюха! На стол накрывай!
Через час мы сидели при свечах на диванчике перед телевизором. Пили чай с шоколадкой и целовались. После очередного поцелуя Стас прошептал:
- Какая вкусная дегустация, м-м-м… Предлагаю продолжить, расширив границы прекрасного.
Я покраснела.
- Скромная дегустаторша и гордый дегустатор! – Стас встал на одно колено, - Вас ожидают в комнате для сна. Просьба оставить всё лишнее и приступить к поглощению друг друга.
Луна подсматривала за нами, звёзды подмигивали за окном, ветер стучался в стекло и, не дождавшись ответа, ввалился в форточку. А мы? Мы дегустировали друг друга. И эта была самая лучшая дегустация в моей жизни…
*Бриджит Джонс(Bridget Jones's) – главная героиня британского кинофильма «Дневник Бриджит Джонс» (Bridget Jones’s Diary) — фильм 2001 года, экранизация одноимённой книги Хелен Филдинг.