Эта история началась с того, как я написала стихотворение, посвящённое Раймонду Паулсу (http://proza.ru/2013/04/27/966). Это было давно, но оно всё равно очень мне дорого. И посоветовали мне отправить его в Ригу - мол, приятно будет человеку. Ну, отправила. Ну, рассказала об этом.
- И какую выгоду ты в этом ищешь? Ты хочешь, чтоб он тебя куда-нибудь продвинул? - спросили меня.
Я обиделась страшно. И все свои переживания излила в этом стихотворении...
Мне кажется, это самое лучшее из того, что я вообще когда-нибудь писала...
На могиле мечты стою,
Холодной земле умирающие цветы дарю.
По щекам слёзы дождя стекают,
А небо словно плачет моими слезами…
Вы ту мечту убили, кажется,
В которой я посвятила стихи Паулсу?
Я просто хотела, чтобы он прочитал.
И слёзы, как капли дождя, потекли по щекам…
Вы думали о выгоде – так?
А я дарила стихи пожелтевшим листкам.
Я ничего не продумала, не рассчитала!
А просто хотела, чтобы он прочитал и знал, что это я написала!
…Замки старинные рушатся
Под натиском ядерного оружия!
Под напором железной логики
Мечты умирают в агонии!..
Безжалостно казнит за веру в жизнь
Властелин умов – Рационализм!
…Так по-детски всё, несерьёзно,
А по щекам вместе с дождём текут светлые звёзды…
Эхо свистнет и пропоёт:
От идеала мы все далеки!
А Паулс всё ещё надеется, верит и ждёт,
Что ему кто-нибудь посвятит стихи…