Пока поэзия живет в душе и дышит,
я слышу Бога,
и меня Всевышний слышит.
Он знает, что религия стиха –
хранитель правды.
Жизнь не прекратится,
пока в лесу поют весною птицы
и над цветами будут бабочки порхать,
дожди шуршать в листве в начале мая,
и эту жизнь я, как подарок, принимаю,
как обязательство – есть в том особый смысл
не вечной праздности, а вольного труда,
забот больших,
а дней обычных череда
дарует необычность, точит мысль.
Пока поэзия живет в душе и дышит,
не я пишу стихи –
Всевышний пишет.
Он мысль мою ведет в пространстве дней,
благословив любовь к прекрасной женщине.
Он знает: мне не нужно счастья меньшего,
чтоб я поэзию почувствовал полней,
умел Высоким Словом насладиться,
как в майский день, пьянел от песен птицей.
И в этом состоянье невозможном
из уст моих прольётся торжество
Святой Поэзии – сотворчество Его.
В ней места нет словам пустым и ложным.