"Главное, уходить и не оглядываться. Оглянёшься - вспомнишь.
Вспомнишь - пожалеешь. Пожалеешь - вернёшься. Вернёшься - начнётся всё сначала..."
- Ваш диагноз - Любовь. Радикально не лечится.
ТерпИте, со временем боль успокоится.
- Ну доктор! А может, уколы, таблеточки?..
- Нет, милая – стихи, алкоголь и бессонница!
(Вера Полозкова)
Что же такое со мной - не вздохнуть нормально, блаженно... ни лечь и ни встать... Сразу всем честно скажу - нЕчего здесь совершенно сегодня читать. Это, понимаете ли, чисто моё всеголгофное тяжкое бремя! Пожалуйста, люди, не тратьте своё драгоценное время. Люди, поймите! Остановите! И вот пьёт меня, рвёт любопытство такое жадное - ну как это у неё? Как? Да ладно, и...
в конце концов, может - это как раз самый лучший мой шаг? Во что-то более слаженное... сглаженное... в моей ищущей, НОВОЙ беспокойной сути? И скручивает до жути. Я уже почти мыслю стихами! Я как-будто приобрела серьёзный недуг - впору инвалидность давать... А вдруг... а вдруг этот сквош со словами - просто тот дар мне с небес? Снизашедшая долгожданная благодать? Или бес?
Ну как знать, ну как знать...
Какое-то, право, новое увечье - я уже не могу сочинять человеческой речью! Образумьте, остановите меня, люди! От засевших костью в горле эмоций и очень мучительных длинных преллюдий. Болезненных. И мне бы забыть, ну хотя б на минутку - что есть в этом мире святая поэзия... Шутка.
Какие же, всё-таки, ядовитые, прочные стрелы у этой Прекрасной Веры! А может, эти мои, тоже кажущиеся прекрасными, перлы-потуги в ночь - просто обычный гимн идиотизму? И, как скажет моя повзрослевшая мудрая дочь - "Мама, давай только сейчас без этого твоего дурацкого фанатизма!"
Нет, не бойтесь, родные мои, не надо пугаться, я же не собираюсь за нею везде по белому свету мотаться. Ни в Нижний, ни в Питер я не поеду, ни даже в Киев, себя до нутра её строчками жаркими выев... до вещего бреда.
Словно бы я с ней в каком-то неясном пока мне родстве.
Нет, нет, не волнуйтесь!
Я всё же...
останусь...
в Москве.
2013