Ветер творил с облаками что-то невообразимое. То отрывал кусок, и гнал его отдельно, будто оставив балласт, освободившееся существо налегке мчалось, куда его тянуло что-то изнутри. И вдруг всю тучу поворачивало под прямым углом, тащило в сторону. То нижние облака двигались быстрее, то верхние обгоняли их, меняясь непрерывно внутри себя. Внизу ветер был постоянный, северо-западный, а там, выше, казалось, все ветра сбились и рвут и лепят из обрывков и лихорадочно пишут гигантские знаки, исчезающие, не успев оформиться.
Мне всегда нравилась такая погода. Пасмурно, серое небо, ветер, но чтобы не зима. Запахи земли и трав сильные, как запах свежего хлеба голодному человеку, такие дни, что лучше не придумаешь. Иногда пробросит несколько крупных капель, словно кто-то с силой швыряет их сверху. И идти навстречу, ощущая, как холодный ветер раздувает внутри огонь, и потому не холодно.
Кто хоть раз был счастлив сам по себе, а не оттого, что получил заветное, знает, что счастья не бывает мало. Одна секунда, две, три - всё ещё счастье, и не кончается… Но как один человек может вместить в себе столько? Неважно, что ты где-то далеко, и не думаешь обо мне. Будь счастлив, лети, куда стремится душа. Ты мне нужен свободным.
Спасибо, Отец мой, за всё. Мне хватает того, что есть, и будет. За эту странную любовь, которая перемешала меня, как гусеницу в коконе. Казалось, всё по полочкам, вдруг - хаос. И как погорелец в доме, готовом рухнуть под огнём, я хватаю самое ценное - благодарность, и ничего не жалко. Всё уже было трухой.
Не прошу. Как можно просить у Тебя? Если надо каждый день просыпаться с мыслью о нём, и засыпать, без самой маленькой надежды, спасибо. Сколько лет прошло, сколько ещё будет? Спасибо, что мы живём под одним небом. А солнце? Я знаю, оно за облаками, и мне светло.
А… вот и дождь…