Факир наигрывал на флейте,
плыла мелодия призывно,
подобно вдруг ожившей плети,
вставала кобра из корзины.
Так в разговоре телефонном,
когда я весь тебе внимаю,
твой голос, даже отдалённый,
мне настроенье подымает.
Оно пульсирует и дышит,
и слепо тычется в ширинку,
и поднимается всё выше,
навроде змея из корзинки.
Мной этот змей неуправляем,
едва твой голосок заслышит -
ему я больше не хозяин,
похоже, я тут третий лишний...
Но, как посредник, умоляю :
возьми же флейту, о, факирша!