Лунная лужа на полу, и усердием сверчков трещащая по швам ночь.
Летняя ночь, когда мир принадлежит тебе без остатка! Ты никому ничего не должен, любые начинания начнут дергать за рубаху только тогда, когда небо переоденется в парадные светлые одежды дня. А до той поры — ночь — время мыслей, ощущений и Творчества.
Ты можешь превратить все, что не является тобой, в любой из миров, на свой вкус, и жить с ним до рассвета. До того момента, пока правдивый солнечный свет — чужое творение — не вернет твоим визуальным заблуждениям истинный привычный облик, не заменит ароматы выдуманного мира знакомым запахом повседневности, не вернет заботы.
А пока ты свободен и крылат, ты демиург, крайне безответственный, ненаказуемый, и потому — почти счастливый.
Не стану описывать свое создание, окружая барьерами застывших образов. Нет, я буду складывать свой мир крупицами находок, жемчужинами в шкатулку памяти, бережно, не торопясь, словно мне предстоит вечная жизнь.
Допускаю, что пока я буду складывать, какие-то мои жемчужины станут галькой, серой, неинтересной, требующей морской воды оправданий, способной раскрасить невзрачные камешки в немыслимые цвета надежд на то, что и у них есть право лежать на перламутровых дорогах созданного мной мира. А, раз мир мой, — мне и это под силу.
Все, кому выпадет населить мой мир, тоже будут счастливы только потому, что я так захочу!
Всем дам счастья, ничего не требуя взамен. Население моего мироздания станет считать его нерушимым теплым домом, настоящим, вечным, достойным того, чтобы в нем жить.
И только я не смогу иметь в нем место, потому что доля любого творца — взирать на свое детище со стороны, не имея возможности даже просто впитаться в него дождем.
И это правильно, ведь только у демиурга окончательно счастливого мира живет в памяти и то, с чем это чистое счастье можно было бы сравнить… И это что-то — инородно созданному миру и ему противопоказано.
А радости забвения для меня мой собственный Творец не предусмотрел…
13.08.13