... открытая ветрам, пред миром всем стоит церквушка на холме покатом.
Нет ни гордыни в ней и ни величья. Лишь простота во всем её обличье.
На непокорную стихию бросает взор, в котором нет упрёка.
Что тучи ей, грозящие пролиться на неё холодным и сплошным потоком. Чтобы хлестать по деревянным стенам, испытывать на прочность их и на терпенье?
До них лишь куполом достать! Поблёкшим за столетие немного.
Он, устремившись в небеса, являет миру ориентир для тех, кто дома не нашёл пока, блуждая по земле как гости. Устав от суеты на склоне лет, они придут сюда, чтобы предать земле свои больные кости.
Что ей широкая река, готовая сойти на берега? До берегов далёко: церквушка над рекой стоит высОко. До неба ближе и до птиц. Но птицы не кружат над ней и не бросают быстрых от крыла теней на тех, кто вечно спит под шаткими крестами.
Могилы древние – за тонкими зелёными листами, мешающими ветру сдёрнуть покрывало с их векового ложа. И покрывалом вечным будет им - трава. Растёт и пробивается сквозь них она. Зелёная, густая, спускаясь по холму, становится все реже. И исчезает там, где жизни нет и смерти тоже. Ей бестолку расти негоже.
Ни солнца луч, ни отблески воды, с уютным огоньком в окне соперничать не смеют.
Он будто маячок для одиноких душ, которые приют всегда найти сумеют.
Под ветхой крышей маленькой церквушки...
(Мини было написано по картине И. Левитана для конкурса. Требует доработки. Опубликовано, чтобы не потерялось)