сосуды вечереют внешним горем...
нам крошится от дна и со стола -
страницы, небо, дни или дела,-
похоже,что рисуешь,- сон и море,
где ветер, самый младший из братьев -
и выбеленный холст... то белым платьем
мелькнет над вечной девичьей кроватью,
то- саваном покроет мертвецов...