Пятница 13. Хорошо у моего водителя старшего капрала Сулеймана Мары реакция как у кота - затормозить успел. «Кенгурятник» джипа замер в десяти сантиметрах от головы двухлетнего малыша, который вышел из – за припаркованных машин возле полицейского участка Санфонии, мимо которого мы проезжали возвращаясь с базара.
Мамаша (к слову сержант полиции) сидящая на противоположной стороне улицы и ухом не повела. Ну, так, прокричала что - то издаля, и даже зад от лавки не оторвала.
Я валидол грызу, а Мара говорит: «Я её знаю. У неё восемь детей и нет мужа».
То есть - если ребёнок, допустим, погиб, то мамаша получит деньги с виновника, и спокойно будет кормить остальных.
И ещё. Каждое утро я вынужден начинать жидкоразваренной рисовой кашей с лимоном и консервированным молоком – буйи, а то от вечных сухомяток уже предъязвенное.
Рядом со станцией с утра, её продают две женщины - одна такая благополучная, а вторая беднота. У благополучной, каша вкуснее. Но я всё равно беру то у одной, то у другой.
И я вас спрашиваю - стоит ли невкусная каша спокойного сердца или я дурень?