Степь полынью приклонила голову. От дождей скрываться нам присуще смолоду. Жизнь суха и в ярких трещинах. Суждено нам быть в гное и проплешинах.
Тучи смертью воду поливают нам. И несут беду всем к сухим устам. Слово за слово и в руках топор. Все от сырости потеряем дом.
Потеряем ближних. Потеряем дальних. И напишем жизнь на породах скальных. Будем все улыбаться там. Будет смех нам всласть. Не закроет там, солнце тучи пасть.
И в рисунках тех будет жизнь светла. И слова чисты. И в руках кресты.
К Богу мы обратимся там. Повернёмся все. Мы спиной к грехам.
Будем мы в послушанье жить. Будем мы всех порочных бить.
А за той скалой будет жить живой. Будет он смотреть на рисунков вой. Будет он с топором в руках. Жизнь писать на своих стихах.
Гриф…. Не люблю грифов. Они большие и дерьмо их трупное попадая на кожу разъедает её будто кислотой. Толи дело соколы, маленькие и жрут живое, не загаживая окружающий мир.
Птицы…. Они разные, и также как наши птицы счастья рисуют картины мира своим дерьмом насаждая принципы и догмы вонью нашей жизни, где цветы пышней и красивей лишь тогда, когда выращены на этом самом дерьме.
На клумбах мира мы плывём. И когти всё свои грызём. Не понимая, кто мы и зачем, даём истории своей лишь только крен. На парусах видим лишь кресты, и кровью запиваем все свои посты.
Мы выжили и это счастье! И пусть теперь кругом ненастье, дождями смыты дороги и пути, но мы все живы и сердце всё ещё в груди. Мы любим, ругаемся и чтим! Рожаем, плачем, но и мстим, всем тем, по чьей вине, все оказались мы в большой беде.
Цунами смыло книгу жизни. Страницы счастья канули на дно. И не налить в бокалы нам теперь вино, за разрушенье мира, где всё лишь пахло как дерьмо и сможем лишь сложить венок, на то, что приготовлено нам впрок. А это мы! Изнанка! В компьютерах рождённая душа, от чипом сейчас не стоит и гроша и тот кто в этих кандалах, сейчас как якорь, в болоте собранный в грехах.
Луна взошла кусочком неба. В прорехах туч она прекрасна. А жизнь кругом опять однообразна. И снова тыкаем копьём, в рождённое лишь илом и песком. И нет души, всех мучают лишь блохи да и вши. И теперь скажи! За что нам всем держать ответ? За что на нас свалилось столько бед? За что о Бог, мы все в грязи?
Топор, и я уже не вор! От шин колёс уже богач! И ты родная так не плач! Слюнявей надо делать это! Ведь сопли это для завета, где сказало что во всех грехах, написанных от библии стихах, виновен смеха человек в гримасе радости принёсший столько бед и значит мы теперь должны лишь плакать и блеять как козлы.
Всё будет хорошо, и слёзы наши на века! И знаешь! Родная ты иди пока, на ферму, и помни бока, животноводу, за быка рога.