Здравствуй, Зухра!
Должен тебе сказать, что написать портрет человека, с которым дружишь, совсем не проще, чем того, о ком знаешь только по написанным им строчкам. Вот и сижу теперь, перебираю слова, которые ты уже знаешь по моей странице в Проза.ру, перечитываю твои рассказы и стихи, твои письма, но совсем не ищу факты из твоей биографии. Ведь портрет писателя или поэта, это совсем не годы рождения, учёбы, перечисленные звания и количество публикаций. Если бы так, то на писательской фотогалерее сплошняком висели бы седовласые старцы и измождённые старухи, с устремлёнными куда-то взорами и горами книг около. А у тебя – всё не так. У тебя – по-человечески. Но портрет то, ой, какой не простой!
У меня с памятью не очень. Не запоминаю годы, какие-то события, путается всё странным образом. Вот и теперь, совершенно не помню, когда же я прочитал самое первое у тебя, и когда мы стали друзьями. Так и кажется, что друзьями мы были всегда, а что раньше были незнакомы, так это бывает – встречаешь первый раз человека, а будто знаешь всю жизнь. Вот и строчки твои – когда читаешь их, совершенно точно знаешь, что никогда раньше они не встречались. Почему же тогда возникает чувство, что оно всё твоё - мысли, ощущения, отношение к миру и людям. И не твоё, и твоё, будто находишься там, где живут эти герои, и одновременно на другом конце планеты, за многие тысячи километров, за часовыми поясами.
А наверно всё-таки почти самое первое, что прочёл, это про знак божий. Это там, где воробышек без одной лапки, калека, смело бьётся за жизнь за окном больничной палаты, и поднимает твою литературную героину, да что там, тебя саму почти со смертного ложа и заставляет драться за каждый прожитый день, а дни потом складываются в месяцы и годы. Может потому ты и пишешь о самом важном, о смысле существования, о выборе человеческом, и о цене предательства, когда предают не кого-то, а себя самого, пишешь потому, что не выдумано это, а прожито изнутри.
Что такое обыкновенное человеческое счастье? Это когда твой родной человек рядом, когда рождаются дети и складывается жизнь. А если не складывается, и причиной являешься сама, которая решила взять, приманив любимого магией, разрушив союз двоих от Бога? Какая кара ждёт, и не где-то там далеко, а в собственной душе? Разбудить дьявола в самом себе оказывается очень просто, надо только перешагнуть, заплатив вроде совсем безобидным желанием счастья. Но забрать то не своё… А как это понять, своё оно или нет? Не даёшь ты ответа, не раздаёшь рецептов, не учишь назидательно.
В твоих рассказах очень много горя. Что ж делать, раз горем сейчас земля полнится, да и не получается иначе в годы великих переломов. Переломы, вроде, в жизни стран и народов, глобальные, значит. А разве народы и страны не из нас, людей, состоят? Вот и проходит гигантский безжалостный каток по судьбам, ломая хребты и души. Вот так и Райку-дурочку изломал, да и солдатиков, совершивших грех великий по дурости и озлоблению на скотство жизни. Тяжёлый рассказ, трудно его читать. А когда прочитаешь, почему-то светло становится – ведь есть любовь на свете. Любовь странная, многим совсем не видимая, да только живущая на земле и приходящая, как подарок. Может быть я совсем не прав, но вот так видится мне, что твоя «Райка-дурочка» - это о любви. А история старика, заканчивающаяся его смертью в рассказе «Там солнце» - это о победе жизни над смертью. А «Смерть в подарок» - тонюсенькая тропка по сложному пути, где выбирать приходится часто, и выбор свободен, да только выбирать получается не просто, не выгоду измеряя, а что-то совершенно другое, что подсказывает человеку откуда-то из глубины его существа Некто. Не заставляет и не корит, да только, что выбрал, то и есть.
И что самое удивительное – так замечательно ты пишешь, Зухра, что прочитав твои рассказы и стихи, жить хочется, и улыбаться. Улыбаться совсем не над тем, что случается горькое с твоими героями, а над тем, что ты непостижимым образом ведёшь своих читателей по трудным, даже трагическим дорогам, а приводишь к свету. Выходит, совсем не обязательно расцвечивать рассказы цветочками и приторно сладкими словами. Можно говорить совсем честно о бедах и трагедиях, да только привести оттуда к свету получается не у всех, а лишь у тех, кто сам светел.
Умеешь ты светить, Зухра!
Кто-то, прочитавший моё письмо тебе, может скажет, что, мол, пишет Зухра всё о тёмном. Да нет же! И об обыкновенной мечте женской за один день да счастья, да и о нежданной сбывающейся любви, которая в красном на белом…
Пиши, Зухра! Пиши о радости и о счастье. Пиши о боли, о горе. Пиши о нас, пиши о себе.
Спасибо тебе за то, что ты есть.
Сергей Эсте
Произведения Зухры Абдул
Знак божий
http://proza.ru/2006/11/10-51
Райка-дурочка
http://proza.ru/2009/01/29/255
Там солнце
http://proza.ru/2010/02/01/256
Смерть в подарок
http://proza.ru/2008/04/17/175
За один день до счастья
http://proza.ru/2010/01/02/1037
Красное на белом, или скелет из шкафа номер5
http://proza.ru/2007/12/23/296