Мне голос твой принёс осенний ветер...

- Грустно, дорогая … Музыка не звучит, потому что дутар без струн … Музыка - дитя гармонии. Тебя  нет - исчезла гармония… Вот дутар и не поёт… -  Не молчи… Кажется, я когда-то тебя обидел? Прости за неверное слово.  Давай сначала. Я - Близнец, непостоянный,  вредный,  непредсказуемый… А кто ты, добрая Фея?

- Я…

- Можешь не говорить. Я  знаю: ты -  Фея струн… Вот сейчас прикоснёшься к струнам моей души, и зазвучит мелодия, нежная и трогательная: «Как поздней осени порою бывает день, бывает час…»

-  Я слышу…

-  Как-то посвятил я одной симпатичной женщине  несколько строк. Писал о Пушкине, об автомобилях и канатах, скрывая главное - своё неравнодушие  и привязанность…. Дружба с ней согревает, как рюмка хорошего коньяка. Живёт эта женщина в таёжном краю, но ей не холодно,  потому что она в моём сердце, только моя, добрая и Милая …

- Добрая,  Милая, твоя… Ты знаешь, в  этом году легкомысленная осень забыла подарить Сибири бабье лето  и почему-то взялась ежедневно поливать землю серым дождём… Наверно, ей нравилось наблюдать, как суетятся люди, как женщины, путаясь в длинных юбках, роняют в лужи зонты… Развлекаясь,  осень вспомнила о подарке, когда привычные сроки прошли… Она  заволновалась, заторопилась,  но сумела   выдать  только один незабываемо-солнечный день.

Это был праздник света, отражённого в зеркальных  витринах, пляшущего на серебряной глади луж, в очках прохожих, в окнах домов и автомобилей…
 
Это был праздник цвета, выставка ажурных паутин, в которых сначала хотелось запутаться, а потом, дождавшись хозяина-паука, позволить  завершить плетение нитей-интриг и навсегда остаться в его холодном серебряном царстве!
 
   Милая, добрая, твоя… Это был мой праздник!  Неожиданно   короткое бабье лето продлило  жизнь, подарив позднюю любовь-мгновение,   без поцелуев с запахом осенних листьев и мха, без страстных объятий среди пламенеющих чувствами  рябин, без волнующих встреч, пронзительных и  ярких.

Почему-то осень выбрала меня… Видимо, решила, что   очень нужен  мне этот последний крик приближающейся старости. Невозможное стало возможным: куда-то исчезла всеобщая  фальшь, вместо фотографов на улицах появились художники,  диджеев  заменили настоящие музыканты, репродукции сменили подлинники, исчезла ложь в политике, лицемерие и двуличие в человеческих чувствах… А листья клёна, красно-жёлтые с зелёными точками вкраплений, пришвартованные к  краям прозрачной лужи, как диковинные корабли, погрузили бархатное тепло солнца и готовы везти  к тебе. Встретишь?

- Я давно чувствую это бархатное тепло… Оно в каждом слове твоих рассказов, которые сводят меня с ума. Что расстояние? Оно преодолимо. Мне голос твой принёс осенний ветер…

- Скоро ты узнаешь обо мне всё, я прислушиваюсь к себе и жду, когда придёт это время. Одна человеческая жизнь - это немного откровений… Пусть  мои корабли пока плавают в твоих водах… Дождёшься?

- Дождусь…

 - Не дождался…  Отгорело бабье лето, сморщилось, потускнело и  сожгло за тобою   мосты. Ты выбыл из моей жизни до срока, и кто-то другой настраивает струны твоего дутара... Кстати, как он, поёт?

 А я снова там, где была… Копии, копии, копии… Фальшь в архитектуре, в моде, в любви и  страх перед всем настоящим, подлинным…

Мои корабли не захлестнуло волной. Они вернулись, а я обрела новое понимание человеческих отношений: чувства мимолётны, они или исчезают, или переходят в привычку. Но как болезненно-медленно они уходят сначала из  жизни, потом из мыслей и сердца…

Первый снег упал прямо в грязь. Озябли ноги. Льдинками зазвенела душа… Рядом со мной мёрзнет, нетерпеливо переминаясь  с ноги на ногу,  моя верная такса Боня. У неё ни зависти, ни злобы, ни ненависти… Она не выдаёт  тайны, не расстраивается, если мне сопутствует успех, не радуется моему горю… Только иногда воет, когда  плачу, но чаще всего молчит…

Я думаю... Бывает, торопясь,   мы  говорим больше, чем чувствуем - это беда. Причина  - издержки возраста: успеть бы, - и всеобщая фальшь,  следствие которой -   всеобщая катастрофа...

Уткнувшись мокрым холодным носом в мои ладони, жалобно скулит такса… Видимо, она  думает так же …


Рецензии
Невозможное стало возможным...
Дорогая Людмила, поражаюсь Вашему мастерству: и лиризм необыкновенній, и психологическая точность...

Василина Иванина   03.11.2016 12:14     Заявить о нарушении
Пусть невозможное станет возможным!

Спасибо, Василина, за добрые слова.

С пожеланием счастья, Людмила.

Людмила Каутова   04.11.2016 04:31   Заявить о нарушении
На это произведение написано 38 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.