Гармония моего молодого старика

               
    Это в городе, среди гама, многоголосья и перфоратора работающего на одном из верхних этажей, не услышишь как кто-то подходит к  прочной квартирной двери, чтобы нарушить твой беспокойный покой. А там где обитает молодой старик ( молодой, просто потому, что к его преклонному возрасту не прилагается сморщенное  лицо и дряхлое тело, какое положено иметь старым старикам) удивительно спокойно, тихо до такой степени, что кажется возможным услышать треск сломанной ветки, иногда матерные слова бабы-Яги, зацепившейся помелом за дерево, занудное уханье  лесного чучела с тонким хоботком вместо носа. Старику  было в радость слушать предложенную автором аллегорию на тему леса. Жилось ему здесь настолько прекрасно, что лучшего рассказа о себе он и не желал.
     В его деревянном домике пахло свежезаваренным ароматным чаем из листьев малины. За окном фантастически кружился снег: хлопья крупные, чистые и белые. Старик загляделся на него и  вспомнил, что таким же белым бывает сахар, только еще и  вкусным, а сахарок-то закончился!
   Он попытался  представить его нежный вкус, почувствовать на своем языке…Но, как известно, сколько не говори слово халва, во рту слаще не станет.
   А снег все падал. Старик терпел. До ближайшего магазина километров 80 вниз по горам. Мысленно он уже злился на автора, мол, не мог меня  удобней поселить?  Он чувствовал, как внутри все закипает, не хуже, чем вода в чайнике, бурлит и клокочет. Так и наступил эпический конец внутренней гармонии…
   Когда накопившаяся ярость, словно буря, ураган, нет, скорее как лава из вулкана Везувия готова была вырваться наружу, автор усадил его в кресло, всунул ему в руки чурку и нож. Сиди, мудрец  ты мой, учись терпению, строгай человечков!