День первый: «Зачатки Безумия»
Артур Шопенгауэр писал: «В одиночестве каждый видит в себе то, что он есть на самом деле.»
- Как думаешь, я сумасшедший?
- Нет. С чего ты это взял?
- Я разговариваю со стенкой. Это, как минимум, не нормально.
- А откуда ты знаешь, что такое «нормально»? Может, все люди безумны, а те, которых закрывают в сумасшедших домах, на самом деле, видят настоящий мир.
- Это вселяет надежду…
- С чего бы?
- Это значит, что я могу стать нормальным. Или наоборот. В прочем, это не важно. Главное, что я могу, хоть что-то изменить.
- А что если, это не ты изменишь, а кто-то другой?
- Кто, например?
- Кто угодно. Каждый может изменить тебя. Твое отношение к людям изменяется в зависимости от их поступков, а значит, изменяется какая-то часть тебя. Отсюда вывод: каждый человек может изменить тебя.
- Как-то это сложно…
- Я не причем. Ты сам строишь это в своей голове. Не забывай, что я просто стена, с которой ты разговариваешь, чтобы не быть совсем одиноким.
- С тобой легко разговаривать…
- Только до тех пор, пока ты не встанешь перед выбором. Тогда мы будем спорить.
- А зачем нам спорить?
- Чтобы ты смог выбрать. Чтобы ты смог почувствовать разницу. Ведь в одиночку очень трудно, что-либо выбирать.
- Как думаешь, может лучше говорить с людьми?
- Как знать…Люди, иногда, бывают непредсказуемы. Тем более, откуда ты знаешь, кому и что говорить. Вдруг им это не интересно.
- А разве тебе интересно?
- А тебе?
- У меня нет выбора. Это все внутри меня и оно разорвет меня на куски, если я буду молчать.
- Значит, пока ты будешь говорить, я буду слушать. А когда ты устанешь, я буду что-то говорить.
- Может, я просто устал от людей?
- Может быть. А почему ты спросил?
- Сам не знаю. Просто иногда мир кажется невыносимо глупым.
- А ты?
- Я тоже…
- Что же тебя тогда не устраивает?
- Я хочу измениться. Или изменить мир.
- Твой мир – это ты сам. Если тебя не будет, то для тебя не будет и мира. Если посмотреть с этой стороны, то все люди – бессмертны…сами для себя. Изменяя себя, ты изменяешь свой мир.
- Как-то всё слишком сложно.
- Сомневаюсь. Просто ты хочешь, чтобы всё было сложным, поэтому всё кажется сложным.
- Какие-то глупые желания, тебе не кажется?
- Ты сам сказал, что ты глуп…
- А как поумнеть?
- Никак. Чак Паланик писал: «Мы натасканы так, чтобы вести жизнь правильно. Чтобы не делать глупостей. А я считаю - чем большей кажется глупость, тем больше шансов для меня вырваться и жить настоящей жизнью.»
- Что ты этим хочешь сказать?
- Только то, что ты и так знал, но в чем боялся признаться.
- Лучше быть глупым?
- А разве тебе не страшно, стать слишком умным, понять смысл жизни и разочароваться в нем?
- Если с этой стороны, то страшно.
- Так зачем рисковать?
- А что, если я не разочаруюсь?
- Все, кто понимал, в итоге разочаровывались.
- Лучше быть наивным глупцом, слепо верящим в свою мечту?
- Мечта, это всего лишь иллюзия, обман. Но без этого обмана, жить стало бы вовсе не выносимо.
- Так зачем обманывать самого себя?
- Так легче…когда тебе есть во что верить.
День второй: «Повсюду осколки»
Оскар Уайлд говорил: «Молитва должна оставаться без ответа, в противном случае она перестает быть молитвой и становится перепиской.»
- О! Ты вернулся.
- Да. А разве могло быть иначе? Я всегда возвращаюсь.
- Просто, вдруг ты поумнел и решил отправиться в другое место.
- Я давно решил, но всё никак не могу решиться.
- Это зря. Осень – это, то самое время, когда просто необходимо проветрить сердце.
- А зачем проветривать сердце?
- Ты разве не знаешь? Также, как человеку нужна вода, сердцу, иногда, нужна изоляция от всех эмоций. Иначе оно не выдержит нагрузок и просто остановится.
- Разве нельзя дать ему отдохнуть, не покидая привычного места?
- Конечно, нет. Здесь слишком много воспоминаний. Из-за них сердца и останавливаются. То, что ты, казалось, уже пережил, возвращается и начинает с новой силой давить на сердце. А когда ты в неизвестном месте, какие воспоминания у тебя могут появиться?
- Человек будет скучать по дому, будет скучать по близким людям…
- Люди очень глупые. Они убегают от одной жизни, чтобы в другой вспоминать о первой. Разве это не глупо? Они никогда не будут счастливы, а их сердца, по-прежнему, будут останавливаться, от переизбытка чувств.
- Я ведь тоже человек.
- Естественно. Именно поэтому, ты боишься признаться, что до тех пор, пока держишься за прошлое, будешь несчастлив.
- В этом есть смысл…
- А почему у тебя руки в крови?
- Я собирал осколки и поранился…
- Что случилось?
- Ты не знаешь, когда перестает болеть разбитое сердце?
- Не скоро, мой друг. Сперва, уходит надежда, а вместе с ней и боль.
- Я думал, надежда умирает последней?
- Значит, боль остается навсегда.
- А если собрать сердце?
- Тебе не удастся.
- Почему?
- Еще ни один человек, не смог в одиночку собрать свое сердце.
- Что же делать?
- Нужно найти ту, которая захочет иметь дело с твоим сердцем и доверить его ей.
- А что если, она разобьет его на еще большее количество кусочков?
- Тогда тебе снова будет еще больнее. Но иначе ты не избавишься от сегодняшней боли.
- Что получается, что повсюду боль?
- Именно. Лишь до тех пор, пока ты чувствуешь боль, лишь до тех пор ты жив.
- А если она захочет вернуться?
- Ты ее простишь?
- Прощать – это умение сильных…
- А я не прощаю. Люблю, когда все получают по заслугам.
- А ты умеешь признавать свои слабости. Самое обидное то, что мне с ней хорошо.
- А ей с тобой?
- Когда ей хорошо, она не со мной.
День третий: «…»
«В одиночестве человек часто чувствует себя менее одиноким.» Байрон
- Как тебе это удается?
- Что именно?
- Ты всегда знаешь, что надо сказать.
- Надо просто искать ответы в себе, а не в окружающем мире. Мир вообще такая штука, в которой ответы спрятаны глубоко, под покровом одиночества и безразличия.
- Всегда ищу ответы в себе.
- Нет. Ты ищешь их в своем отражении…в других людях. Твое отражение, это не ты. Ты должен смотреть изнутри, а смотришь лишь на поверхность.
- Я не понимаю.
- Ты, как раз, и должен понимать это, в отличии от остальных.
- Почему?
- Подойди к зеркалу…
- Ну и что?
- Что ты видишь?
- Себя.
- Нет…
- Свое отражение?
- Нет! Это даже не твое отражение. Ты видишь меня.
- Но ты всего лишь выдумка. Как в детстве: мне просто нужен воображаемый друг.
- Ты никогда не задумывался: зачем дети придумывают себе друзей?
- Наверное, чтобы люди не считали их одиночками.
- Вовсе нет. Им просто нужно, чтобы кто-то знал, что им надо делать.
- Но ты сам говорил, что ты – это я.
- Нет. Я говорил, что ты меня придумал. Но ты – это ты, а я – это я.
- Как же тогда определить, где заканчиваюсь я, и начинаешься ты?
- Все просто: Там где кончается твоя слабость, начинается моя сила.
- В каком смысле?
- Твоя боль, превращается в мою злость, твое разбитое сердце, превращается в мое желание отомстить.
- Разве не легче забыть?
- Забыть может и легче, но отомстить – приятнее.
- Но, если тебе достались только негативные эмоции, значит ты не сможешь быть счастлив.
- А что такое счастье?
- Ну…это сложно. Счастье – это когда тебе хорошо.
- Мне может быть хорошо. Значит – я могу быть счастлив.
День четвертый: «Остатки сомнений»
Людвиг ванн Бетховен говорил: «Музыка должна высекать огонь из людских сердец»
- Что это за музыка играет?
- Это Вивальди, «Времена года»
- Интересно. Включи сначала.
- Зачем?
- Хочу еще раз послушать.
- Это была «Весна»
- В смысле?
- Их четыре.
- Включи остальные.
- Не думал, что тебе понравится Вивальди.
- Музыка – это, то немногое, что может позволить человеку почувствовать не только полет, но и падение.
- Красиво сказал.
- Важнее то, что я красиво думаю.
- Получается, что это я красиво думаю.
- Не обязательно.
- Как это? Ведь я тебя придумал, ты в моей голове.
- А вдруг это ты в моей голове? Вдруг, это не ты меня придумал, а я тебя…
- Разве такое возможно?
- Возможно всё, мой друг.
- А как нам это узнать?
- Никак. Возможно даже, что мы обычные персонажи, чьей-то, пока недописанной книги.
- Но тогда…получается, что мы ничего не решаем?
- Вот именно. Просто кто-то выдумывает наш диалог.
- Так значит…
- Точно, мой друг. Значит, что мы в чьей-то голове. А возможно даже, что этот кто-то, тоже не сам себя придумал.
- Как это?
- Ты никогда не думал о том, что, возможно, весь наш мир, тот мир, который люди так хорошо знают, просто чья-то выдумка? Гениальный роман, с бесконечным числом сюжетных линий…или сюжетная линия и вовсе одна: твоя. А всего остального не существует, пока оно не попадает на линию, в которой ты существуешь постоянно…