Непросто жить, ох, как же жить непросто…
Согреешься, так нет, опять печали
Дни кажутся тропинками к погосту,
Ещё и не дошел - уже встречают
И завывает этот чёрный ветер,
Он душу рвёт на множество частей
Мерещится, что здесь, на белом свете,
Вцепилась в душу тысяча чертей
Непросто… только сбросишь груз о прошлом,
И подстрижешься, вроде, покороче,
Опять печаль, что проку в мыслях взрослых,
Когда и взрослым головы морочат
И закружит, завоет, затуманит,
Дурная весть достанет, спасу нет!
Кто зло так шутит? Кто опять обманет,
Что не для счастья этот белый свет?
Непросто быть беспечной и весёлой,
И руки зябнут камни собирать
Стоит ноябрь, и холодно, и снова
Ложиться спать, как будто умирать…
Невесёлое получилось стихотворенице. Даже жуткое. А потому, что настроение такое - поганое.
Минус на градуснике, темнеет рано. Радости не цепляются, проскальзывают.
Почему-то вспоминается юность. И радиоприёмник на коленях. Вертишь белую маленькую ручку, аккуратно так, кончиками пальцев. А полоска вертикальная, зелёная, движется от каждого прикосновения. По миллиметру, очень, очень медленно. Стараешься не дышать. Нутром слушаешь.
Звуки, голоса, шумы…
Всё не то, душа замерла в ожидании. И вдруг, она! Та самая мелодия, которая была нужна. Чудо происходит! Настраиваешься на счастье!
Поставишь это радиоприёмник на стол и кружишься в незамысловатом танце. А душа подпевает! Движения легки, ничего не давит…даже если и плачешь: «Над небом голубым, есть город золотой…».
Где оно теперь – радио, где она - юность. Как настроить мозг на волну радости? Где найти в России тепло в начале ноября? Мечешься из крайности в крайность, пока не услышишь звонок домофона.
- Это я, открывай!
Три слова, как три певучих ноты, пойманной мелодии настроения.
От двери уже не отходишь, скорее, скорее обнять хранительницу этой мелодии.
И дверь открывается, и прохладное на ощупь пальто, кажется самым тёплым на свете одеялом.
- Я холодная, там ветер такой мерзопакостный подул. Ну, чего опять хлюздим?
Нет, пока надо молчать, заварить кофе. Сесть напротив и смотреть в её добрые большие глаза.
- Вижу, что-то ты, мать, никакая. Давай-ка по тридцать грамм коньяка. И рассказывай…
Рассказываешь, машешь руками, вздыхаешь и закрываешь лицо ладошками. А она смотрит, ничего не говорит, только отпивает свой кофе маленькими глотками. А настроение меняется, меняется, меняется…
Под этим взглядом настраивается душа, и что-то происходит внутри, что-то хорошее.
- Всё рассказала? А теперь забудь, не бери ничего в голову! Голове это надо? Лучше купи ей новую шапку, красивую, чем загружать её, чем попало.
Простые слова, без всяких высоколобых премудростей. Сказанные как-то несерьёзно даже - лёгкая джазовая мелодия. И уже хочется смеяться, пусть ветер долбит в окно, что нам ноябрь. Нам тепло. Мы смеёмся.
Дверь за ней закрывается, она уходит поздно, в самый холод. Надо бежать, дописать стихотворение…
А, впрочем, что нам - эти злые черти,
Сто тысяч раз поверив, отобьёмся!
Под музыку заботливого сердца
И слова доброго, заветного… проснёмся