Романтическое утро-фантазия одной женщины средних лет, совсем не француженки, но тоже желающей проснуться по-французски. Читать с улыбкой на губах...
* * *
Она открыла глаза с первым лучом солнца и сладко потянулась...
Сразу стоп. Какой первый луч? В российской глубинке редкий луч пробьется в ноябре сквозь плотные тучи, так что он, пресловутый и долгожданный, может появиться не раньше десяти утра.
Что ж, к десяти, так к десяти. Она немного опоздает на работу. В конце концов, может же она себе позволить один раз за пятнадцать лет самоотверженной работы на заводе имени очередной годовщины октября в отделе некой суперневостребованной продукции - слегка задержаться? Не может, а просто обязана, да!
И именно задержаться, а не опоздать.
Итак, сцена с временно отсутствующим солнечным лучом прочувствована на пять с плюсом. Длинные смачные потягушки, кошачий прогиб спинки (ой, кажется, там что-то хрустнуло?) и торжественный выполз из теплой постельки. Ур-ра, всё получилось, и пока постелька не заманила обратно, срочно выпутываемся из трикотажного пеньюара-ночной сорочки и думаем: эммм.... а что у нас там дальше в программе?
В голове молниеносно прокрутилось: «Кофе, свежие круасаны, распахнутое настежь окно и какая-нибудь выворачивающая наизнанку душу романтическая музыка».
С кофе всё предельно просто: взять любимую поллитровую кружку, поставить на газовую плиту чайник со свистком, вскипятить воду и залить им «восхитительные, обжаренные руками лучших жарщиков кофе молотые зерна сорта арабика», в суровой реальности будней легко заменяемые порошком из желудей.
Вуаля, через пару секунд шикарную шестиметровую кухню наполняет тончайший запах жжёных желудей.
Здорово же... Ой, нет - инкруайябль, то есть, изумительно!
Теперь надо сбегать к пекарю за свежими круасанами. Сапоги на скорую ногу, пальтишко поверх так и не снятого пеньюара, вязаный беретик на макушку....
Шъёрт побъеры! Как же она забыла, что ближайшую булочную год назад закрыли на ремонт, а пекарей в их городе отродясь не было. Но разве это повод для уныния?
Можно пошерстить по хлебнице, там со вчерашнего должно было остаться полбулочки... Эль а этэ сове, она спасена, и французский завтрак тоже. Не снимая сапог, подошла к шкафчику, в чьей таинственной глубине спрятался мягкий кисло-сладкий конфитюр с лесными ягодами.
Абсолютно ничего страшного, что он в трёхлитровой банке, где осталось чуть-чуть на дне, и что там отнюдь не лесные ягоды, а слегка засахарившееся яблочное варенье, подаренное тётушкой из деревни на прошлое седьмое ноября.
Пока жёлуди не остыли и не отдали на растерзание окрестностям свой божественный аромат, бегом распахивать балкон - благо, что полное обмундирование для торжественого выхода в свет на ней: пальто, сапоги и даже вязаный сиреневый беретик.
Мон дьё, а музыка! В спешке она про неё чуть не забыла...
В фонотеке, собранной еще бабушкой, преподавательницей французского, есть пластинки Эдит Пиаф, Мирей Матье. Но почему-то сейчас хочется, чтоб ее разбудил мужчина с мягким, проникающим в самое сердце, голосом.
Пусть это будет Джо Дассен, который нежно пропоет:
Salut, c'est encore moi.
Salut, comment tu vas?
И она выйдет на свой заставленный закатками и всяческой ненужной утварью балкон, жадно вдохнёт утреннего туманного воздуха, сделает осторожный глоток из кружки, откусит кусочек булки и расскажет певцу о том, что у нее всё хорошо, и что её французский завтрак ничуть не хуже того, что подают на Монмартре в Париже или на площади Мазо в Марселе.
Просто потому, что важно не то, что ты ешь, а то, с каким настроением ты это делаешь.
Cпасибо автору Юлии Прокофьевой за исправление моего французского.
P.S. Просьба не отождествлять автора и литературную героиню.
https://www.youtube.com/watch?v=wsgL8FmpOh8