По-моему, всё это уже было…
и сыпется днями жизнь,
не одиноко и лениво
разносит запах тишины.
Дыхание твоё шумит,
Лицо немного говорит,
Так тянется к пустым мирам
твоя усопшая секундой радость. (пристрастья мёртвых голограмм)
Магнитный импульс… дергает морщины,
Там счастье льёшь ты по себе,
сухи, тобою сложенные волны жира,
и не сочат потливых дел, уже.
Тебе не разогнать весь свет,
который обуял сейчас,
твоей воды фигурный слепок,
и её падающий вес в моря.
Глазастый мозг и чудный голос,
Немного вен наполнил голод,
И ты стоишь в невидимом плаще,
И наблюдаешь вечер.
P.S.
…Пенится, в тиши дыша…
твоя печаль, не знает измерений. (изменений)
Человек перерастает,
Уже вырос в манию.
Раскружилось всё вокруг, и через него.
Человек пребывает в форме символа,
в содержании себя самого.
Этот образ (жизни) застрял,
Закрыл себя собой,…
не видно даже что может быть вне человека,
что не во влиянии отчуждённости его обильного разума,
пустого от повторений.
То что люди сейчас, посвящают практически всю свою жизнь добыче, поиску пищи… они не в состоянии знать о жизни, кроме животной,… и являются частью происходящего в своём видении, жадно жующее пищу.
Человек живёт на демонстрации одного… многим. Как он один демонстрирует своё поведение. Превращается в ядро, испускающее вокруг себя. Человек построил свою философию на природном мире, на своей матери. И мышление, интеллект он провёл в помешательство своим существом, и существом в котором он. (это делает)
Жизнь застывшая и не двигается.