Глубокая осень. Последние дни ноября. Небольшой сибирский городок затерялся где-то в бескрайней степи. Он лежит, вытянувшись во всю длину, на левом берегу неширокой и неглубокой реки. По ночам уже холодно, но снега ещё нет. Утрами на пожухлой газонной траве появляется белая изморозь, словно проступившая ранняя седина у матушки-земли. Дома стоят, сгорбившись, прикрываясь от пронзительного ледяного ветра ладонями круглых тарелок-антенн.
Раннее утро. В тишине гулко раздаются шаги прохожих, спешащих на работу. Уже рассвело, но на небе ещё виден яркий серпик месяца, который не желает уходить, уступать небосвод. Однако, через несколько минут горизонт розовеет и из-за него выкатывается нестерпимо яркий, раскаленный шар. Солнце. Его лучи пронизывают светом воздух насквозь и вспыхивают огнем в окнах высотного дома. Оно уверенно и быстро поднимается, не обращая внимания на месяц. А тот становится всё бледнее и бледнее, издалека наблюдая за светилом, озаряющим всё вокруг.
Деревья ещё недавно стояли охристо-медно-золотые, лаская взгляд и внося невероятное умиротворение в душу. Её состояние в это время можно выразить разве что строками Алены Вайсберг:
"Как жаль - я не умею рисовать,
И мне не сохранить на память осень,
И краской на холсте не воссоздать
Ни желтизну берёз, ни неба просинь.
Мне не подвластны кисть и карандаш,
Пастель не подчиняется мне тоже,
А на словах, увы, не передашь,
Как эта осень на весну похожа...
Какая тишина, какой покой!
Как воздух свеж, и солнца свет неярок!
Моя душа наполнена весной,
И каждый день - нечаянный подарок."
Ранние заморозки нынче не позволили долго радоваться очарованию осени, листья быстро облетели под напором разбушевавшегося ветра. Они лежали цветным калейдоскопом везде – на траве, на асфальте, на крышах домов… Постепенно их яркие краски потускнели и исчезли под каплями часто моросящего дождя, ногами прохожих, колесами автомобилей… Листья побурели, скукожились и превратились в серо-землистое покрывало. Осенние дожди. Бесконечные, обложные, холодные... Стучат дожди, стучат, как чьи-то сердца... Кажется так поется в песне. Почему-то мелкий моросящий дождик навевает грусть об ушедшем лете, о скорых вьюгах и морозах… А природа словно не хочет увядания и, не желая мириться с неизбежным, плачет, плачет… О чём-то несбывшемся, об утраченных надеждах…
Но сегодня день ясный. Солнце стоит низко над горизонтом, проливая вокруг холодный свет со слюдяными отблесками в небольших лужицах. Воздух настолько прозрачен и чист, что его можно брать в пригоршни и пить, как воду из хрустального родника... Раздевшиеся деревья застыли в томительном ожидании зимы. И только клёны стоят, усыпанные буровато-коричневыми семенами-вертолетиками, словно в одеждах из сережек. При порывах ветра те начинают раскачиваться и шуршать. Кажется, что ветки клёнов тихонько шепчутся о чём-то своём, сокровенном…
Речка, некогда глубокая, теперь резко обмелела и только весеннее половодье напоминает былые времена. Она становится широкой, выходящей из берегов, заливающей пойменные луга. Вода в ней весной мутная, течение быстрое. Сейчас же, в позднюю осеннюю пору, река неузнаваема. Вода стала цвета зеленого бутылочного стекла, спокойная, тихая. Оглянешься кругом – красота... Густой синевы небо с легкими белыми облаками невесомо плавает в воде. Оголившиеся деревья, обступившие реку с обеих сторон, заглядывают в воду, словно пытаясь рассмотреть своё отражение. По её левому краю уже появились забереги. Можно встать на лед, он не проваливается и всё видно под ним как сквозь чисто вымытое оконное стекло. А посреди реки плывут льдины. Это не весенний ледоход. Льдины тонкие, полупрозрачные, большие и маленькие. Они состоят из множества мелких ледяных кристаллов на поверхности воды и называются весьма необычно – ледяное сало. Ледостав не за горами...
Зима на пороге…
25.11.13г.
ФОТО АВТОРА.