Немногословный Кука
Альфред Гольд, руководитель нашего литобъединения, когда к нам прибыл корреспондент радио Ямала, представил Юрия Кукевича (салехардские коллеги-журналисты уважаючи прозвали его Кукой) как очень талантливого поэта. Это было в середине восьмидесятых...
Как видно, Кукевич пишет давно, однако свою первую книгу «Нищий неба» (2005 г., издательство «Красный Север», Салехард) заимел лишь в зрелом возрасте, несмотря на то, что был у него и опыт писательский, и наработан необходимый объём. На его месте другой писака давно бы воспользовался случаем и клепал книгу за книгой, ведь он долго проработал в административных структурах округа, где имел влияние не только на печатные издания - в руках все рычаги воздействия, да были влиятельные друзья рядом, денежные мешки, только моргни.
Но Юрий не тот парень, кто воспользуется удобным случаем для собственной выгоды. Человек добропорядочный и честный, бескомпромиссный в вопросах творчества, чрезвычайно уважительный к коллегам, он очень требователен к себе и своему творчеству: «Взрослею, за многих тревожась, К себе я все строже и строже, Обиды б не сделать со зла…».
Поэзия Кукевича подкупает редким своеобразием. Он далек от подражательства, следования отработанному какому-то канону. Его язык отточен как перо, он не подражает никому. Образы, сравнения и метафоры, что выходят из-под его пера, как всегда самобытны. Скажем, все поэты видят в небе мирозданья, мириады звезд, а Кукевич-философ видит – многоточия, что и ново, и мудро, и многозначительно…
Юрий Кукевич всю сознательную жизнь прожил на Крайнем Севере, в родном ему Салехарде, где бывают такие буранные дни, когда от дома к дому не пробьешься без натянутой вдоль тротуаров веревки: «Я в пределе земном полюбил только вьюги…», пишет он про свою родину малую, пишет буднично, без оглушения читателя экстремизмом Севера, как тот оленевод, который, не представляя другой жизни, не задумывается, в какой суровой среде он обитает... И тут же из-под пера поэта легко вылетает необычная фраза «…Стылый снег дымным холодом дышит, И кричит, чуть его задень».
Темы его творчества так же многообразны - от любви до войны, а можно и сказать, от космоса до осеннего листика. Но, что важно: при всем при том, о чем бы ни писал Кукевич, рядом обязательно будет человек и человеческое к нему отношение, то есть поэт исследует мир не отстраненно по принципу «лишь бы кукарекнуть», как писал Маяковский, а живет этим, и тем самым трогает сердце читателя.
Не понять, не объять обаяния творчества Кукевича-поэта, то ли он настолько органично мудр от природы, или он так профессионально вышколен, что диву даешься, наткнувшись на пронзившие тебя строки: «Наклонился я к тихой воде, И меня пониманье пронзило, Что в моей потаенной судьбе Отразилась всем небом Россия». О большой Родине опасно разбрасываться словами любви без проникновения в душу читателя, тут надо иметь талант сродни есенинскому. Не всем это дано. Юрию Кукевичу – дано.
И еще ему дано словотворчество! Большое количество новых словообразований извлечет вдумчивый читатель, читая книгу с нетривиальным названием «Нищий неба», вот лишь некоторые из них: «чернее вЫлюбленной ночи», «он выше моих сил, он дОразумен», «он ..почти что я, но я – наоборотНый» и др…
Но главным достоинством поэта-ямальца – будет его немногословность. Здесь воистину к месту будет добавить известное выражение «краткость - сестра таланта». Кукевич не размазывает стихи на множество занудных строк, ограничивается одним-двумя, - редко больше - абзацами, где все его идеи и мысли встают на свои места доходчиво, мудро, объёмно.
Одним словом, поэт Юрий Кукевич – настоящий профессионал, у кого стоит поучиться многим молодым.
30.09.12
Почитаем Юрия Кукевича:
***
Я в этом мире уж давно не нов.
И не к лицу мне притворяться новым,
Все чаще оглушает сила слов,
Все чаще я немею перед словом.
Слова, слова…
Начертан в сердце знак
(я не скажу, что сердца золотого)...
Рифмачества запал иссяк -
Мне в наготе явилось
СЛОВО...
* * *
Поют от любви и печали,
Когда невозможно не петь.
И в зыбке нас песни качали,
И в срок отпоют нашу смерть...
Мы эти песни сносили,
Такая в них горечь и сласть...
Я знаю,
в чем сила России –
Нестрашно за песню пропасть...
* * *
В тихом таинстве медленных вод
Полыханье заката над лесом,
И берез отрешенных полет
В чуть дрожащем сиянье белесом,
И нагретая за день сосна
В пряном облаке тающей хвои,
И звезда, что всплывает со дна
Неба рыбою голубою.
Наклонился я к тихой воде.
И меня пониманье пронзило,
Что в моей потаенной судьбе
Отразилась всем небом Россия...
* * *
Дальний свет над обрезом земли
Догорает холодный, латунный.
Птичьи стаи прощаются с тундрой,
Их дороги на юг пролегли...
Я стою на осеннем ветру,
Птичий клик мою душу объемлет.
Отыми у меня эту землю –
Я наверное сразу умру. ..
* * *
В купе дорожный разговор...
Сосед спросил с улыбкой тайной:
«За что ты любишь Север Крайний?»
И удивился:
- За простор?!..
Что говорить, когда я вижу…
* * *
Песни ветровые слушаю до света,
Золотые сосны водят хоровод,
И напрасно, знаю, улетает лето,
Крылья палых листьев ветер изомнет.
И напрасно, знаю, я не сплю ночами,
Не скажу ни слова, взглядом не скажу,
И сжимает сердце тайною печалью:
Провожаю лето, да не провожу...
* * *
Безмерную подлость я видел
И сразу не выплакал слез -
Взрослею, но в сердце пронес
Отчаянность детской обиды.
...Взрослею, не помнящий зла,
И кажется, взрослым не стану.
И сон возвращается странный –
Обида моя не прошла.
...И жизнь не жалея дотла
Взрослею, за многих тревожась,
К себе я все же строже и строже,
Обиды б не сделать со зла...
Буровая на Харампуре
Буровая на Харампуре...
Кто не видел, тот не поймет,
Это надо на собственной шкуре...
Комарье забивает рот,
И в помине тут нету тверди
Между воздухом и землей,
Мужики, как болотные черти,
Чертоломят на буровой.
В снах коротких лишь видят землю,
Называемую Большой,
Но у каждого за душой
Тяга к этим болотам, как к зелью.
Уезжают они в отпуска
И гуляют в больших ресторанах,
Но болотная эта тоска
Тяжелей, чем похмельные раны.
И ногой отшвырнув чемодан,
Оттолкнувшись от южной тверди,
Позабыв про заплаканных дам,
Вновь в болота слетаются черти.
Накомарником тучу одев,
Буровая дрожит от натуги,
Стонет таль в унисон вертлюгу:
«Н-нефть! Н-нефть! Н-нефть!»
***
Счастливцы вы, знающие всё.
Ваш сон глубок и безмятежен.
А быть-то как бессонному невеже,
Изобретающему колесо?..
Счастливцы вы, знающие всё.
Ваш мир уютен, тих, ухожен.
А тут по-зверьи чуешь кожей
То, что не найдено еще...
Счастливцы вы – знающие всё…