"Лена"
Елена порядком устала. Физическая усталость – одно, а вот тоска душу гложет, с этим, что делать прикажешь? Взять, к примеру, её лучшую подругу, Валю. Также, как и она: каждый день работает, приходит домой поздно вечером, готовит еду, убирается, ругается с детьми... Так у неё ещё и мужа нет. А это хорошо или плохо?.. Так это с какой стороны посмотреть. Нужен ли он, вообще, женщине после сорока пяти, муж-то этот? С одной стороны, - нужен. Все-таки, деньги приносит. По дому что-то, время от времени, делает. Всё живая душа, не так одиноко по вечерам.
У Лены есть муж, а толку-то? Как же он далёк от неё. Двадцать лет вместе, а поговорить не о чём. У него своё: целый день на колёсах, - возит своего начальника. Домой придёт, выпьет рюмку и на диван, - футбол смотреть. А она одна на кухне, локти кусает. Поговорить так хочется. Душу излить, ведь так наболело, а он всё «потом», да «потом». Его ничего не интересует. Что она? Как она? Как день прожила, какие у неё дела на работе? Как дочка живёт со своим парнем? А тут ещё очень подозрительно, муж чересчур усталым стал приходить. Как его расшевелить, как вывести на откровенный разговор. Каким образом до него достучаться? И объяснить, что она женщина ещё, которой требуется хоть какое мужское внимание, хочется и любви, и ласки... да, что об этом говорить?
Она, какой никакой - творческий работник. Который год в музыкальной школе преподаёт. Сколько учеников в жизнь вывела. Вот и стихи начала писать. Никогда не писала, да и, вообще, не было у неё этой литературной наклонности. А тут, как глас с неба!.. Слова так и полились, сами в ровные столбики складываться стали. И почувствовала она в этом успокоение. Увлеклась. Страничку свою в интернете открыла. Дочь с этим помогла и всячески поддержала. Видит, как мать мается.
- Ну, что дорогая, смотрю, ты уже на сайт знакомств захаживаешь? Не рано ли, при живом-то муже? - проходя мимо, выпустил из себя желчь Евгений.
- Это литературный сайт! – воскликнула обиженная Лена. - И вообще, я с некоторых пор стихи пишу. Ты разве не знаешь?
- Извини, не успел заметить, когда это ты у нас в поэтессы заделалась?.. Вроде бы из «музыкалки» не вылезала, а тут ещё и поэзия. Ну, ты блин, даёшь подруга... Почитала бы мне что-нибудь?! Хотя, нет, нет... Я забыл совсем, у меня футбол сейчас. Не обессудь, в следующий раз, пожалуй. А я-то сдуру подумал, мужиками интересуешься, а это поэты, додики всякие... Ну, ну… - закончив свою длинную фразу, он зашаркал шлёпанцами по, давно вытертому, ковру.
Да это были поэты, но разве они не являлись, в тоже время и мужчинами. Хотя они и были в меньшинстве, в сравнении, с огромной «армией» женщин, в основном, покинутых, одиноких или вышедших на пенсию. Молодых совсем мало. У них нет времени на такие пустяки, как поэзия. Они всё ещё в любви прибывают. Изливают свою душу непосредственно тому единственному, кто рядом с ними. До кого можно ещё дотронуться, обнять, поцеловать, любить и быть любимыми. Тут не до стихов. Всё время на «эсэмески» уходит. Это уже потом, когда иссякнет стихия страсти, тогда потянет человека к самовыражению, как и Елену, сейчас.
А что она видела за свою жизнь с мужем? Ничего. Это если только поначалу, первых года два и того не будет: вроде в любовь поиграли, съездили на юг раз, Наденьке, дочери, лет пять уже было. А потом каждое лето на дачу – огурцы сажать, которые никогда не вырастали, а так и погибали, напоминая собой скрюченных червячков. Всё что-то делали, - на грядках спину гнули, а зачем? Если вместо жизни - тоска одна. А когда уже за сорок перевалило, вот тут и опомнилась, да поздно уже руками разводить. Нет, жизнь не кончилась, а вот молодость прошла, а с нею и половина жизни отлетела, будто её и не было совсем, а так только моргнуть успела, глядь, - пятидесятые пошли. Настало время подводить первые итоги. Решать, как вторую половину доживать и с кем – тоже вопрос?
А, что теперь? Жизнь так и пошла, назойливо отсчитывая свои серые будни, не зная, к какому углу приткнуться. Хорошо, хоть Надежда не подводила, была серьёзной ответственной девушкой, хотя подростковый возраст всё-таки зацепил своё. Лена хорошо помнила, когда дочь не пришла ночевать. Тогда она всю ночь глаз не сомкнула. Но это был один раз. Надя, как увидела утром мать всю заплаканную, с лицом, перекошенным от ночных переживаний, сразу поняла, что натворила. Больше такого не повторялось. А когда друг у дочери появился, сразу легче стало: и встретит её, и проводит. С ним, как за каменной стеной. Вот и живут вместе, по сей день, хоть и нерасписные.
А сейчас, - стихи! Они заполнили пустоту в душе. Почувствовала себя востребованной. Да, не поэт, конечно. И никогда не собиралась быть им. А вот тоску побороть – получается!
Бывало, проснётся под утро, темно ещё. Чуть приоткроет глаза, а сама в полудрёме ещё, а стихи-то сами строчкой так и бегут. Вскочит, сядет за стол рабочий и быстрей писать, - бумага и ручка всегда под рукой. А ей главное, первые две строки ухватить, а потом само собой всё пойдёт. Какое же наслаждение публиковать их, когда написаны будут. Не успеешь только выложить, как уже первые читатели пришли. И это приятно. По сердцу такая благость разливается. А если кто комментарий напишет, так это вообще восторг ни с чем несравнимый!
Как она нашла его, как прикипела? Не было дня, чтобы она не заходила на его страничку. Он не подводил, старался. Каждый день «показывал» новые стихи. Лена писала восторженные отзывы, всячески восхваляя автора. Она чувствовала, что ему нравилось её внимание. Особенно, когда звучало с его стороны: «спасибо», «с уважением», «наилучших пожеланий», «да хранит вас Бог»! Это ей льстило, согревало душу, давало силы продолжать работу. Когда такого от мужа дождешься? Жизнь пройдёт и то навряд ли подобное услышишь.
А нашла она его просто – «листая» странички, особо не задерживая своё внимание ни на стихах, ни на их авторах. А тут сразу - что-то ёкнуло в груди – это Он... Вроде ничего особого, но знает Лена толк в мужчинах, она чувствует кто есть кто?! Сказать, что его образ на фотографии чем-то особым отличался от остальных, может, и нет, - такой же, но какой-то свет исходил от его лица, - это Лена сразу заметила.
И стала писать ему напрямую, правда, сначала разрешения его спросила, получив положительный ответ, завалила его посланиями: там и о стихах, о делах разных, и о здоровье его пеклась, чтобы он не перетрудился и берёг себя. Да, не жена она ему, ну и что? Женщина так устроена, что должна переживать за кого-то, о ком-то заботиться постоянно. Юрий Смолов – псевдоним, но какой приятный, как звучит обтекаемо. Она и в это сочетание слов влюбилась. И пускай ему под 60 уже, а поэзия его молодая, ясная, дерзкая порой, скучать не приходится. Да, он женат, а кто не женат к шестидесяти, дети и внуки, наверное. Он для неё, как старший товарищ будет. Наставник, что ли...
На послания её распространённые отвечает скупо, односложно – «спасибо», «благодарен за тёплые слова», «не стоит, право». Это, что за «не стоит»? Откуда слова такие дореволюционные, когда кругом мат и хамство. Эти слова Лену тоже подкупали. «Плыла» она, в придуманном собою, мире. Только куда вынесет её это течение, она не представляла.
- Мать, ты со своим компьютером совсем «поехала», – наседала на неё дочь, приехавшая на день погостить к ней. – Знала бы, что так пойдёт, не стала тебе помогать. Я смотрю, у тебя такое запущеннее – кругом пыль, грязь. Ты, когда последний раз пыль протирала? А в холодильнике пустота, только одни пельмени, да и те несвежие. К тебе приезжаешь - поесть вкусненького, а тут шаром покати. Давай я в магазин сбегаю, куплю чего-нибудь...
Лена спокойно ждала, когда закончится монолог дочери. К постоянным упрекам её, она давно привыкла. Слишком самостоятельная стала, как переехала к Фёдору, жениху своему, а до этого не знала, как яичницу приготовить. Ну, что ж, это её право - мать упрекать, но самой Лене сейчас слова дочери безразличны. Она их не слышит, потому что она в своём мире прибывает, только ей одной понятном. И никто об этом знать не мог, а тем более посягать на это.
Вот и светится она вся, пока дочь надрывается. Знает она, что Надя желчь свою таким образом выплёскивает. Видно накопилось её много. Фёдору слова не скажи, так оборвёт, повторять не захочется. Держит он её на «привязи». Из дома ногой ни шагу. Только с ним. Любит так своеобразно, а расписываться не зовёт, вот и мечется она, как белка по веткам.
Любит её Лена, сколько раз домой звала. Предлагала проучить его, Федьку-то. Пусть один посидит, смотришь, и дойдёт до него что. Не едет дочь, кичится, с матерью общего языка не находит. Всё в споры вступает. Всё ей не то... Свободы хочет, а где её взять, свободу эту? Мы все по жизни зависим от разных обстоятельств и постоянно, причём? У Фёдора, надо понимать и вовсе «концлагерь». Как бабушка Надина говаривала: «Свобода, Леночка моя, это только на кладбище, там все свободны будем»…
- Лен, ты что-то совсем свой супружеский долг перестала выполнять. Или тебе особое приглашение требуется, - однажды, лёжа на диване с бутылкой пива, начал распаляться муж. – Или я тебе не муж уже, а так, мебель какая. Сдвинула в угол, не мешается, и хорошо. Нет, жена моя, смотреть на твой «поэтический экстаз» я больше не намерен. Выбирай или я, или компьютер? Ты уже поближе к нему перебралась, как будто тебе нашей двуспальной кровати не хватает. А может быть, я не мил стал? Так ты скажи только, ты думаешь, мне уйти некуда?.. Ой, подожди, наши, «Крылышки» атакуют. Ну, удар, ГОЛ!!! Ты прости меня, тут такое, потом договорим»…
Лена шла по набережной. Слева безбрежным пространством вдаль уходила Волга, справа разноцветными огнями светился город.
Город, огни потуши.
Здесь я одна,- ни души
Черпаю море забвенья,
Треснула чаша терпенья…
Она монотонно повторяла эти строчки, в голову больше ничего не шло. «Нужно бы запомнить эти, дома допишу остальные». Терпение её действительно заканчивалось. Так прозябать дальше, она не могла. Надо было что-то делать, но что? И вдруг её осенило – надо проситься в командировку в Москву. А там будь, что будет...
(продолжение следует)
2013г*+к