(стихотворение в прозе)
Апрель летаргически дышит набухшими почками. По невидимому нерву тревоги, соединяющему сердце с небом, бегут мурашками сигналы: в далёкой северной стране, накопив гнев за два века ледникового молчания, раскатисто высказалась наконец земная стихия. Выругалась на людей, заставляя их судорожно кашлять и закрывать аэропорты.
Из ватно-пепельного одеяла туч, нависшего над хмуро-зябкой весенней дымкой, отчаянно и горько пикируют серые хлопья – стремительно, очертя голову. Оглушённые падением, они растерянно бредут по безжизненной равнине асфальта, шатаясь от позёмки, как пьяные. Коротенькая травка, у которой хватило сил и соков пробить панцирь тротуара, удивлённо топорщится: «Это снег? Вернулась зима?»
Нет, снег – легкомысленнее, чище, слаще, радостнее. Может, это – пепел чьих-то надежд? Или идеалов? Любви?
Серая частичка колет мою ладонь холодной слезой.
Но ведь пепел не тает?..
апрель 2010 г.