Совсем недавно, около года назад, от всей этой сумятицы и беспорядка существовало одно спасительное решение: “мне нужно поехать домой”. И не важно, сколько недель или месяцев оставалось до этой значительной поездки, я всегда знала точную дату и время вылета рейса, и держалась до последнего числа. Дома ждали мама и папа, и всегда становилось легче от нескольких дней вдали от того, что приносило безумную боль или разочарование.
Но случился какой-то острый переломный момент, и я выросла из родительского дома, а нового дома еще не нашла. Ведь с возрастом начинаешь понимать, что твой дом - это не кровать, стол и стул, это не счета за электроэнергию и свет, это не улица, не проспект, и даже не город. Дом - это твое прочное сцепление с человеком, которого ты любишь и всегда ждешь. Дом - это сам человек, его глаза, губы и руки, даже его голос. И все, что есть в нем - дарит тепло и уют, и в нем ты находишь свой, ваш общий дом, место, в которое всегда хочется возвращаться, в независимости от времени и расстояния. Это то место, в котором царит жаркое тепло, надежда, счастье и радость, и именно о нем мы так жадно просим в трудный момент: я хочу домой, мне просто нужно домой.
Только есть существенная разница в понимании дома. Если дом еще не найден, ты в поиске. И этот поиск дарит тебе радость, на пути к чему-то заветному мы становимся счастливыми. И в поиске нового, нашего прочного дома - в его телесном обличье - вот что создает дорогу, которая ведет к утешению и спокойствию.
Но что если вас не пускают домой? Плотно закрыты ставни. Вас не полюбят в ответ. Вот что называют “мертвым домом”. Это когда есть, куда вернуться, но вас там совсем не ждут.