http://www.proza.ru/2016/03/02/1042
***********************
в четвёртой песне... чуть о впечатлении, о красках...
что отразились в чувствах к многим светлым именам.
Что сами мы даём, встречаем, вспоминаем лаской,
рассеянной порой по письмам и рифмованным строкам...
*********************
Не ждите тут,
целованных имён.
Тщеславью на прокорм,
оборваных соцветий.
Задумавшись писать,
я думал лишь о том,
что мир без них
не светел...
И скушен страшно мир,
в котором нет цветенья...
Где песни страстные,
в мурАвах не поют.
Где радость иль печаль,
в душе приятной не находит отраженья...
Сливаясь,
не делясь на чью-то и свою.
...
(Былое бередя,
будя воспоминанья,
один дурной сезон,
мной рифмой обойдён.
Признанию, страстям,
надуманным стенаньям,
намеренно давно,
в финал отложен он.
Но в саге о пути,
уюте и приюте,
тепла последний миг
грешно вдруг обойти.
В унылости полей,
волнующим салютом,
подхваченный пером,
он в этот влился стих.)
Коварная пора,
легко в ней обмануться.
Пригревшись невзначай,
не к сроку расцвести.
Листочек подобрав,
былому улыбнуться.
Сквозь мутное стекло
вновь в прошлое войти.
Спешащий по делам,
протри и ты окошко.
Забудь на миг про быт
и тихо осмотрись.
Так скоротечна жизнь,
осталось то немножко...
Доверившись цветам,
любить поторопись!
Навязчиво стучит,
дождинками по крыше,
и в шорохе листвы
и в лужах на пути,
волнующий мотив -
ну кто сказал что лишне,
хотя б предзимней вишней,
но всё же отцвести...
...
И вот... "Я Вам пишу..."
Так как могу,
научен и умею...
Краснею,
заикаюсь и винюсь,
что на эмоциях
порою руки грею,
и что на многое
по правде не гожусь.
Но тема вечная -
Приязни и потери...
Поэт простит.
Иных не страшен суд.
Раз вышло жить,
любить, мечтать и верить,
не может, этот,
быть напрасен труд.
А между тем,
из весей,
в клочья разнесенного Союза,
на вОлнах памяти,
улыбок, встречь, ночей,
совсем негаданно,
ко мне приходят Музы,
приветом чувственным,
далёких страшно дней.
Невольно в чём-то,
в чём-то произвольно,
сияньем лунным,
в линиях теней,
то веселят,
а то и ранят больно,
зазубринками,
сколотых гранЕй.
Играючи,
тогда вдруг льются строчки,
сонеты множатся,
во славу глаз и уз...
и может быть...
к кому-то, звёздной ночью,
и я вхожу,
как ворожащий Муз...
Смеюсь... Мне лестно,
дорого приятье.
Но всем, что смог,
и сделал словом сам,
Не перестану,
не устану повторять я -
Обязан крепко
и обязан только Вам...
....
Осталось в памяти о Вас,
немного чувственного слога...
Немного губ...
Немного глаз...
Касанья трепета,
немного...
Тот огонёк,
почти угас...
Травою,
заросла дорога...
что приводила,
в чудный час,
под кров,
уютного чертога.
Слияний миг,
часы томлений...
такая мелочь
в нажитом.
Но искрой,
вдруг,
рассеет тени,
в едва читаемом
былом.
Чудесной
сладостью мгновений,
мелькнёт,
той страсти,
уголёк...
И гаснет,
чернью сожалений...
Что горечь
разделить
не смог.
....
************************
Обман конечно,
эти дни -
по бабьи ветренное лето.
Под солнцем жар,
дубак в тени,
блажь,
бередящая поэтов.
Скорей,
прикинувшись весной,
игриво глазками сверкая,
природа машет нам рукой,
теплом,
последним,
награждая.
Но вот уж золотом взялись,
на липах,
ясенЯх листочки,
Кто жить?
Любить?
Поторопись...
и этот год
дошёл до точки.
В сияньи чувственном цветов,
птиц щебетаньи беспокойном,
так много красок,
что стихов,
одних лишь,
истинно достойны.
Туман, с вуалью паутин,
роса прохладная,
грибочки...
заметнее короче дни...
и явственно
длиннее ночки.
Красива,
что ни говори,
пора, начала увяданья,
в прощальных сполохах зари,
звучит чуть слышно -
ДО СВИДАНЬЯ...
*********************
P.S. Осеннее письмо
Послал вам рифмы,
про когда то "Оживший" портрет.
Теперь же, о другом,
что вдруг, до дрожи, растревожил.
Кому есть дело,
что на этом позолоты нет,
за исключеньем, крохотных серёжек.
Зато есть тишина,
в нём осени манящий и волнующий привет.
И глаз, уставших, неотрывное сиянье.
Тут нерастраченного,
ждущего букет.
Не ваше даже,
лета бабьего очарованье.
А что до вашего:
то безупречность губ,
и бархат щёчек
и вихров призывное стоянье.
Тут не поэт,
тут запоёт безмолвныйй дуб.
Смеюсь.
Таким вот вышло,
вдруг,
моё,
нескладное признание.
***
Поры нечаянной, отчаянные блики,
не жажду вас и вовсе не люблю.
Из разных дат и видов многоликих,
жду вех иных и о цветах молю.
Но глядя вдаль, печалью отмечаю,
тлен злата, сумеречность дней.
Тепла уж нет и зелень не мечтаю,
увидеть скоро в жухлости полей.
...
http://www.proza.ru/2016/01/17/1554