ПОДУМАЛОСЬ…
Одиночество – тонкая месть небес за буйность,
За бунтарство, страсть к безоглядной свободе,
За порывистость мыслей и дел необдуманность,
За попытку стать, кем не дано быть по природе:
Истиной, что выше всякого божественного смысла,
Радостью, что никогда не достигнет границы небес,
Песнею, что не прольётся над человеческой серостью,
Наивностью, детскостью, что давно уж не здесь.
Здесь возраст, законы, уклад, приличия, правила,
Годы, семья, неустроенность, лукавство и ложь,
Беды, кручина-печаль, где нужда праздник справила,
Привычка, злость и уныние – частый отныне гость.
Нет, не ропщу на тех, кто над нами сверху живут,
Они ни при чём здесь, и ты, и я ни при чём.
Сколь не искали бы смысла – Скрижали расскажут:
Было не раз и не два – всё ведь писалось при Нём.
Не верим в Него в час чёрный, отчаянный, бешеный,
Вопим и кричим, сотрясаем в безумии небеса,
И вопрошаем: «За что? Что сделал, сирый, грешный?
Чем заслужить благосклонность на день, год, века?»
Не заслужить, не простить-отмолить, не отплакаться.
Мы только тлен на воздушной лёгкой длани сего,
Прахом пришли, им живём, только душами маемся,
Им и уйдём, любя, боясь, гоня, проклиная Его.
2014, январь.
Фото из Интернета.
http://www.proza.ru/2014/01/25/1108