Прохлада льёт - от лунного повесы...

    
 
                Опять зима   -   волшебная колдунья,     покой бетонных улиц сторожит.       Считает звёзды,    дни и полнолуния,     дома,   и  крыши снегом серебрит.     Струится синь в холодные постели.      Замёрз  ли кто,    или навек забыт?      Опять поют  заядлые метели   -    протяжно,   жалобно,    навзрыд...      За оным с неба,     бдит лукавый месяц,      его душе к страстям не привыкать.      Прохлада льёт от лунного повесы,    таить умеет и красиво лгать.  Плывёт от звёзд,      пытающих признания  и торопливо метит на восход,    а небо жаждет правды,    покаяния,    а он,    пытливый,  завершает ход.      И всё подвластно ночью лунной воле,      весь мир пронизан светом шельмеца.     И кто уже здоров,  и те,    кто болен,    слагают гимны,    славя беглеца.     И не понять земным все тайны неба.     Не донести до звёзд свои слова.     Луна висит,    как сыр,   как ломтик хлеба.     Как мыслей ком  -  седая голова....