Я глубоко уверена в том, что курс школьной литературы построен не правильно.
Как можно давать детям, не имеющим ни жизненного опыта, ни опыта отношений все то, что изучали мы в школе?
Как мне было понять Анну Каренину?
Откуда я могла знать о чувствах Сонечки Мармеладовой?
Кому я должна была сочувствовать больше - Раскольникову или старухе-процентщице?
И как я могла в девятом классе осознать выбор Наташи Ростовой?
Даже сейчас, когда мне уже далеко не 16, мне это не просто.
Только год назад я поняла, чего не хватило Анне.
Только год назад я уловила трагедию молодой женщины, скованной рамками общества.
А опыта у меня уже достаточно, чтобы понимать с первого взгляда возможность развития отношений с конкретным мужчиной.
А в школе... Что я знала в школе?
Я перечитала "Мцыри".
Недавно и несколько раз подряд.
Не могла оторваться.
Не могла утолить жажду пониманием.
Чувствами.
Бесконечными погружениями в эмоции.
Не могла найти ответ на один и тот же, задаваемый себе вопрос: "Что в школе хотят сказать, изучая это произведение?"
Что дети могут понять о Мцыри?
Нет ответа.
Из школьного курса и разбора на уроках литературы я помнила только то, что учили наизусть:
"...ко мне он кинулся на грудь:
Но в горло я успел воткнуть
И там два раза повернуть
Мое оружье..."
А теперь я помню совсем другое.
Теперь я понимаю.
Осознаю.
Внемлю.
И не дышу.
Потому что теперь я точно знаю, что мятущийся Лермонтов писал не о схватке с диким зверем.
Он писал о свободе.
И только сейчас я поняла о какой свободе.
Когда сама смогла найти ее, ощутить и насладиться.
И только теперь я плачу, когда читаю вот эти строки:
"...Увы! - за несколько минут
Между крутых и темных скал,
Где я в ребячестве играл,
Я б рай и вечность променял..."
И это самое главное понимание в моей литературной жизни.
На сегодняшние мои сорок с хвостиком.