* * *
Осень как переспелая ягода - со сладким привкусом молодого вина. Как от закипающего зелья исходят от нее ароматы увядания, спелости и мокнущих трав, тронутых сентябрем, будто перебродивших. Густой, влажный запах поднимается волнами, заполняет обоняние, убаюкивает. Сыплющиеся под ноги яблоки цвета лихорадки, болезненного румянца, сочные, хрустящие, остывают на покрытой росой траве, как на ломкой сухой подстилке. Холодеющая река, отдающая стальной синью, дремотно движется в темнеющих берегах, сопровождаемая истошным криком чаек.
И тишина. Полная шелеста зеленых еще листьев, уже редеющих, подернутых скорбной сентябрьской дымкой. Звуки исчезают в подсвеченном воздухе, как в складчатом плюше, заставляя сомневаться в собственной реальности.
Все выдает в себе избыток, изобилие, спелость. Запахи пьянят, уводят куда-то за горизонт, остужают.
Природа напоминает вспыхивающего феникса на исходе переполняющей, будоражащей жизни. Прежде чем замедлить свой ток, кровь зардеет в последний раз, вскипит, вызревшая под летним солнцем, обезумевшая и терпкая. Оставит в пресыщении, в осенней истоме, с инеем на высохших колосьях, будто кружевных перчатках на скорбно заломленных пальцах.
* * *
Поздняя осень скрашена эстетикой умирания, состоянием малопонятным, полуобморочным, похмельным, непременно погружающим на две-три недели в холодный хрупкий мир с оттенком готичного символизма.
Это время вызывающего контраста. Морозной прозрачности улиц и пламеня крови, гоняющего по телу густой приторный алкоголь, белесого инея на изумрудно-июньской траве, черноты осиротевших деревьев, вскинувших свои крючковатые нищенские руки в звонкое-голубое, по-королевски роскошное небо. Это время сладострастного падения, терпкого, будуарного запаха листвы, колышащегося фимиама прощальных костров.
Цокот каблуков эхом скачет меж дремотных, остывающих домов, вбирающих в себя беспечную уличную жизнь, зажигающих рампы окон, где отравленные осенью тени разыгрывают пьесы неведомого печального Автора. Я люблю заглядывать в окна, нашептывая теням приходящие на ум слова. Мне нравится мнить себя Автором.
Я люблю октябрь за дороги, залитые кленовым вином и за полыхающий внутренний мир, укутанный от посторонних взглядов в шарфы и пальто. Я несу его как свечу в запотевшем от холода фонаре, держа озябшими, усыпанными перстнями пальцами и завороженно глядя на изящную красноречивую пляску пламени. Я погружаюсь в него, словно в долгий глубокий сон, уходя из бледной, выцветающей реальности.
2011 г.