И будет жизнь с её насущным хлебом,
С забывчивостью дня,
И будет всё, как будто бы под небом
И не было меня…
М. И. ЦВЕТАЕВА.
Отвергла ностальгическую слабость,
а память – отчий дом,
нигде нет храма, но такая радость –
рябина под окном…
Защитою – застёгнутая гордость,
души бронежилет
и возвращенья к Родине тревожность –
безвременья пикет…
Любовь и Веру захлестнуло мраком –
несбывшийся роман,
пророческая шутка Пастернака:
верёвка, чемодан…
Семья в тюрьме, как вымазана дёгтем,
Елабуга, перрон…
мыть миски недостойным даже ногтя,
столовой моветон…
Затменья час, тяжёлый и незримый,
смертельный и прямой,
дрова, вчера пылавшие в камине -
серебряной золой...
Гвоздь кованный в сенях – нетерпеливость,
твой брат – в ладонь Христа,
змеёй верёвка в горло зло вцепилась,
дождалась темнота!
Хрипя, твой голос улетал от мира,
Где каждый – за себя,
Прощально зазвенев, упала лира
В провал небытия…
Ушла, но в нас:
«… ЧТО ПЕЛО И БОРОЛОСЬ,
СИЯЛО И РВАЛОСЬ,
И ЗЕЛЕНЬ ГЛАЗ твоих, И НЕЖНЫЙ ГОЛОС,
И ЗОЛОТО ВОЛОС…»
И золото твоих бессмертных строчек,
и в вечность дан билет,
и каждый, в ком Господь оставил росчерк,
засветится в ответ!