Свободен только художник со своей палитрой.
Тайна любви на кончике кисти --
любить значит рисовать друг друга
на холсте взаимоотражений,
оставив "на потом" плащницу страстей
седеющей памяти в язвах склероза...
На самом деле нас нет,
мы возникаем из тени наших тел,
когда любим и уходим туда же
с оловянным взглядом пресыщенности
секретом складок...
Любовь достойна вечности,
но она трётся о наждак времени,
предпочитая сон яви...
Так перо в чернильном остатке
воплощает себя в бумаге,
водимое кармой руки,
строчащей архетипичное,
и потому смиренно-вечное:
"На небе Беатриче воссияла,
Где ангелов невозмутим покой…"