За этот ад, за этот бред,
Пошли мне сад на старость лет.
Марина Цветаева
Мне мнился май мечтателем мажорным
В полёте сладком захмелевшего шмеля.
В цветок очаровательный влюблённым,
Запутавшимся в трельных сетях соловья.
Мне снился сад в сливовом перманенте,
С сакральным смыслом снеговых высот.
Размытый образ... Cилуэт на киноленте
Среди разбрызганных по партитуре нот.
Мечталось, словно жил иллюзионом,
О лепестках медовых страстных уст,
Пьянящих распустившимся пионом...
Не для меня расцвёл душистый куст.
Мне мнился май... Мне снился сад...
Сказав мечте «прощай»... я выбрал ад.