На углу улицы Brasil

Вадим Макаров
Я время провожу в кафе, что на углу Brasil,
И аромат духов и тел, уже невыносим.
За столиком сидит брюнет, а у него в паху,
Одной рукой, как кенгуру подергивает Лу.

У дамы, что в тени, в углу с псалтырем на столе,
Тяжелый взгляд, как крест во лбу и четки на ремне.
Mariachi рвут с гитары стон, как волос на лобке,
И этот скверный обертон находит щель во мне!

В конце веранды, у перил - она, совсем одна,
Ее казалось примирил с потерей вкус вина.
Тяжелой гроздью-бородой, герань кивает ей,
А рядом официант седой и скольский словно змей.

Стекает с лампы свет густой, застыл как маргарин.
К вершине прислонился диск пустой, у солнца нету сил.
Три педераста, как один - блестят от жожоба,
Неоном вспыхнул кокаин на кончике ножа.

Слетелесь бабочки на свет и щелкают в стекло,
Роняет пепел на вельвет сеньор весь комильфо.
Я вижу, что она встает по контурам в окне.
Она идет, она плывет не по своей вине.
Он за руку ее берет, роняет портсигар,
-Прощай! Она мне говорит, сжимая гонорар.